Guerra Junqueiro - A musa em Férias

Dedicatória

Recordam-se vocês do bom tempo de outrora,
Dum tempo que passou e que não volta mais,
Quando íamos a rir pela existência fora
Alegres como em Junho os bandos dos pardais?
Coroava-nos a fronte um diadema de aurora,
E o nosso coração vestido de esplendor.
Era um divino Abril radiante, onde as abelhas
Vinham sugar o mel na balsâmina em flor,
Que doiradas canções nossas bocas vermelhas
Não lançaram então perdidas pelo ar!...
Mil quimeras de glória e mil sonhos dispersos,
Canções feitas sem versos,
E que nós nunca mais havemos de cantar!
Nunca mais! nunca mais! Os sonhos e as esperanças
São áureos colibris das regiões da alvorada,
Que buscam para ninho os peitos das crianças.
E quando a neve cai já sobre a nossa estrada,
E quando o Inverno chega à nossa alma, então
Os pobres colibris, coitados, sentem frio,
E deixam-nos a nós o coração vazio,
Para fazer o ninho em outro coração.
Meus amigos, a vida é um Sol que chega ao cúmulo
Quando cantam em nós essas canções celestes;
A sua aurora é o berço, e o seu ocaso é o túmulo:
Ergue-se entre os rosais e expira entre os ciprestes.
Por isso, quando o Sol da vida já declina,
Mostrando-nos ao longe as sombras do poente,
É-nos doce parar na encosta da colina
E volver para trás o nosso olhar plangente,
Para trás, para trás, para os tempos remotos
Tão cheios de canções, tão cheios de embriaguez,
Porque, ai! a juventude é como a flor do lótus,
Que em cem anos floresce apenas uma vez.

É como o noivo triste a quem morreu a amante,
E que ao sepulcro vai com suas mãos piedosas
Sobre um amor eterno - o amor dum só instante -
Deixar uma saudade e uma coroa de rosas;
Assim amigos meus, eu vou sobre um tesouro,
Sobre o estreito caixão, pequenino, infantil,
Da nossa mocidade, - a cotovia de ouro
Que nasceu e morreu numa manhã de Abril! -
Desprender, desfolhar estas canções sem nexo,
Estas pobres canções, tão simples, tão banais,
Mas onde existe ainda um pálido reflexo
Do tempo que passou, e que não volta mais.

A Musa

I

Das suas tranças douradas
Nem uma só é postiça;
É casta como as espadas,
É recta como a justiça.

Não tem lânguido jeito
Das musas cor das opalas,
Que andam doentes do peito
E fazem furor nas salas.

Traz à cintura cartucheira
E traz arma a tiracolo;
É alegre vivandeira
Dos demagogos... de Apolo.

Às comendas Diamantinas
Prefere os lírios nevados,
E as blouses garibaldinas
Às becas dos advogados.

Não procura o benplácito
Da corte ou da Santa Sé;
Depois de jantar com Tácito,
Vai cear com Rabelais.

Às grandes festas hipócritas
Do mais brilhante palácio
Prefere a áurea mediocritas,
O encanto do velho Horácio.

Detesta graves pedantes;
Ama o justo, o belo, o nu,
Tem relação com Cervantes,
E trata Voltaire por tu.

Persegue, apupa, destroça
A mediocridade ignara,
Com a farinha da troça
Enfarinhando-lhe a cara.

Riso ligeiro nos lábios,
Gosta de ir, pé ante pé,
Quebrar na nuca dos sábios
O ovo dum triolet.

Se avista um analfabeto
Inchado, com grandes famas,
Pede aos cortiços do Himeto
As vésperas dos epigramas.

Cultiva de noite e dia,
Da melhor forma que pode,
As ortigas da Ironia
Junto aos plátanos da Ode.

Às vezes, mesmo por graça,
Ela atropela sem pena
Filinto Elisio que passa
De braço dado a Lucena.

E, se gritam, não faz caso,
Vai-se rindo alegremente
Da vereação do Parnaso,
De que é Boileau presidente.

Corre pelo mundo fora
No seu divino alazão;
É como se fosse a aurora
Montada sobre um trovão!

Quando uma barreira é alta,
Vai num galope desfeito,
Enterrar-lhe a espora, e salta
O muro do Preconceito.

Sobe ao pícaro dos mastros
Da inspiração, e lá cima
Ao eixo fulvo dos astros
Prende os trapézios da rima.

Levando na mão a esfera
Estrelada do universo,
Faz prodígios de quimera
Na corda bamba do verso.

Já levantou barricadas
No Parnaso lusitano,
Desempedrando as calçadas
Dos versos para piano.

Vai neste caminho escuro
Lutando, cantando e rindo;
Senta-se junto ao Futuro
Na extrema esquerda do Pindo.

II

Se vê a força, o amor,
Que lavra na terra inteira,
E faz sair uma flor
De dentro duma caveira;

Se lhe lembra a morte odiosa,
Velha trapeira homicida
Que na cesta tenebrosa
Junta os farrapos da vida.

Se pergunta quem nos ares
Pôs a terra, esse mosquito,
E faz jogos malabares
Com astros pelo infinito;

Se contempla a maravilha
Que enche à noite a escuridão
De sóis como quem polvilha
Da areia de ouro um borrão;

Se em rocha erma e sombria
Escuta o mar formidável,
Batendo de noite e dia,
Como um remorso implacável;

Se a mesma semente, o grão
Da humanidade (mistério!)
Num dia produz Platão
E no outro dia Tibério;

Se a retorta, a velha bruxa,
Lhe diz que o erro e a verdade
São marionettes, que puxa
O bobo da Fatalidade;

E que o homem, ser divino
Vai na funda escuridão
Marchando atrás do Destino,
Como um cego atrás dum cão;

Se a musa enfim quer entrar,
Do mistério a porta escura,
Diz à ciência: - Vai buscar
A chave da fechadura.

III

E a ciência erguendo ao espaço
Os claros olhos profundos,
Com a exactidão do compasso
Mede as órbitas dos mundos.

Rasga com milhões de arados,
Fura com milhões de sondas
Os campos verdes pastados
Pelos rebanhos das ondas.

Prevê a hora, o segundo
Em que o temporal frenético
Há-de tombar sobre o mundo
Com ataque epiléptico.

Interroga a luz e a treva,
Os vermes e os Prometeus,
Desde Locusta até Eva,
Desde o infusório até Deus.

IV

Deus! o terrível problema!
Quando a ciência chega aqui,
Ou emudece ou blasfema
A língua do bisturi:

E a Ideia mortiça e vaga
Expira dentro do crânio,
Como trevas dum subterrâneo.

Para que a onda não torça
O rumo do couraçado,
Veste camisas de força
Ao Mar - o grande alienado.

Os nevoeiros alvacentos
Corta-os com a luz dos faróis
Publica regulamentos
Para o transito dos sóis.

Faz poços artesianos
Sem vara sacerdotal,
E lança entre dois oceanos
Um cordão umbilical.

Faz esta coisa quimérica:
Londres, surgindo a alvorada
Dizer: - Bons dias! E a América
Responder logo: - Obrigada.

E a Musa, vendo-se então
Sozinha na noite imensa
Entre um naufrágio - a Razão,
E um salva-vidas - a Crença.

Procura, fugindo à morte,
O doce olhar de Jesus,
Como irmã procura o Norte
E o cego procura a Luz.

Livro Primeiro

As Crianças

Tragédia Infantil

I

Ela

Dois irmãos: a pequenita
Tem quatro anos somente;
É duma graça infinita,
Dum mimo surpreendente.

O seu corpo, que faria
O desespero de Fidias
É leve como a alegria,
É doce como as orquídeas.

Produzir um corpo tal,
Uma tão divina flor,
Só o ventre maternal,
O estatuário do amor.

Naquela boca graciosa
Não poisa decerto a abelha,
Por saber que não há rosa
Tão fresca, nem tão vermelha.

Seus grandes olhos, rasgados
Com limpidez infantil,
Parecem mesmo talhadas
No azul das manhãs de Abril.

Há tempos, oh maravilha!
Que precocidade aquela!
Nasce a Bebé uma filha
Já quase da altura dela.

Quando a foram baptizar
Houve alegria estrondosa;
Serviu um banco de altar,
Serviu de hissope uma rosa.

Bebé levava o anjinho
Com maternal comoção;
O pequeno foi padrinho,
Foi cura e foi sacristão.

Mimi - eis como se chama
Essa criança inocente:
Uma pequenina dama,
Que não tem cara de gente.

Oh, que esquisita pessoa!
Triste boneca aleijada!
Pois se Bebé fabricou-a
Duns farrapitos, coitada!

Não tem pernas, não tem braços,
É uma criança infeliz;
No rosto deram-lhe uns traços
Com pretenções a nariz.

Não tem cabelos doirados,
Nem boca para comer;
Seus olhos sempre fechados
São de tinta de escrever.

No entanto a Bebé, que a adora,
Parece-lhe um querubim;
Acha-a linda como a aurora...
É mãe: as mães são assim!

Santa ilusão! para ela
Que a anda a criar ao peito,
Não há uma rosa tão bela,
Nem há nada tão perfeito.

Que formosura!... que cinta!
A boca vale um tesoiro;
Os olhos - borrões de tinta -
São duas estrelas de oiro!

É em toda a Natureza
Aquilo que ela mais ama;
Jantam sempre à mesma mesa,
E dormem na mesma cama.

Quando a filha está doentinha
Vela a mãe à cabeceira;
Nunca achou uma rainha
Tão delicada enfermeira.

E que finura, que enredos,
Que jeito particular,
Se os remédios são azedos
E custam muito a tomar!

Bebé, provando a tisana,
Dá com a língua um estalo,
Murmurando, a ver se a engana:
- Ai que docinho... um regalo!

Às vezes é impertinente,
Rabujes, guinchos, maldades,
Não quer dormir, não consente
Que a vão deitar às trindades;

Bebé com mil subtilezas
Diz-lhe então contos de fada.
Onde há reis, onde há princesas,
Onde há moiras encantadas.

E ao cabo de alguns instantes
Bebé e a filha chorosa
Sonham com anjos, diamantes
E rebuçados de rosa!

II

Ele

O pequerrucho, três anos:
Não há nada mais gracioso
Do que os seus gestos ufanos
E o seu andar orgulhoso.

Quando vai com a irmãzinha,
Como quem leva uma flor;
Ela - a tímida andorinha:
Ele - o forte, o protector.

Ela encosta-se ao irmão
Com languidez e candura;
Ao vê-lo julgo que são
Dois noivos em miniatura.

A intrepidez do seu busto
Cheira às frescuras do linho;
alegre, loiro, robusto,
Como um pequeno leãozinho

Não deixa parar em casa
Nada quieto em torno a si;
No riso voa-lhe a asa,
Ardente dum colibri.

É o vir, o trabalhador
Que ora destrói, ora cria,
Feito de força e de amor,
De crueldade e harmonia,

Persegue as lesmas viscosas
Que dormem dentro das celas;
Desprega as folhas das rosas,
E faz navios com elas.

Detesta ofícios tranquilos,
Ama o clangor das trombetas:
É o Átila dos gritos,
O Nemrod das borboletas.

Se acaso no tanque observa
A boiar, oh maravilha!
Um pau, um trapo, uma erva,
Enfim - um mundo, uma ilha.

Vai logo, bravo almirante,
À conquista do inimigo
Com uma frota brilhante,
Feita dum jornal antigo.

Guarda em cofres estreitos
Um magnifico rebanho
E um grande exército, feitos
De meio arrátel de estanho.

Às vezes forma em batalha
O seu exército inteiro:
Rompe o clarim e a metralha
Dum krup de sabugueiro.

As fortalezas modernas
Caem ali aos pedaços;
Ficam ginetes sem pernas
E granadeiros sem braços.

E a luz da batalha ardente
Ele o herói imperturbável,
Galopa soberbamente
Numa vassoura indomável.

Depois, já farto da guerra,
Despe a farda de soldado,
E rasga os seios da terra
Dentro dum palmo quadrado.

III

Os Dois

Uma vez todo ofegante
Andava pelo jardim,
Ruidoso como um gigante
E alegre como um clarim.

A erguer com as mãos pequeninas
A obra do mundo inteiro:
Roma das sete colinas
Debaixo dum jasmineiro.

Com lodo dum charco imundo
E agulhas dos pinheirais
Eleva ao azul profundo
As torres das catedrais.

Acolá, dum modo vago,
Marca um lugar dum quiosque;
Duma concha faz um lago,
E com três ervas um bosque.

Arrojo a locomotiva
Por essas campinas fora;
Cai-lhe o suor da fronte altiva,
Como o orvalho cai da aurora.

Ergue palácios, bazares,
Pontes, muralhas, viadutos.
As florestas seculares
Arranja-as em dois minutos.

Ora inventa, ora destrói,
É um arquitecto e um guerreiro;
Brilhante como um herói
E sujo como um pedreiro.

Faz nas formigas destroço,
Como os ingleses nos chins;
A Rhodes tira o colosso
E á Babilónia os jardins.

Lança o Pellion sobre o Ossa;
Põe-lhe em cima um cata-vento:
Qualquer noz é uma carroça,
E qualquer mosca um jumento.

Nenhum obstáculo o afronta;
Não vacila, não desmaia;
Com um lápis, já sem ponta,
Abre um túnel no Himalaia.

Alinha, mede, gradua
Valados para sementes:
Os alviões e a charrua
São três palitos dos dentes.

Naquele olhar que governa
Brilha o fulgor das espadas;
Dêem-lhe a hidra de Lerna,
Que a vai matar... às dentadas!

Com todas as qualidades
Da menagère exemplar,
Enquanto o irmão faz cidades,
Bebé prepara o jantar.

Dorme a boneca no pé dela,
No berço. De quando em quando
Bebé escuma a panela,
Que está fervendo e cantando.

Mexe o guisado e a fritura,
Vê se levam sal bastante,
E sentando-se à costura
Com ar meigo radiante.

Enquanto a criança loura
Dorme o bom sono florido
Com a ilusão duma tesoura
Talha a ilusão dum vestido.

Mas são horas; o irmãozito
Já deve de andar cansado
Das construções de granito
E da rabiça do arado;

Mimi em poucos instantes
Acordará com certeza;
É necessário quanto antes
Ir pondo o jantar na mesa.

Vede: que riqueza aquela,
Que Trimalcião infantil!
Há na marca da baixela
A assinatura de Abril.

Nunca louça tão preciosa
Viu mesas de embaixadores;
Os pratos - folhas de rosa,
E os copos - urnas de flores.

Toda a opulência excessiva
Duma saturnal pagã:
Só para cada conviva
Quatro bagos de romã!

IV

O Crime

No entanto o pequeno andava
Rubro como o Sol dos trópicos;
No crânio ardiam-lhe a lava
De mil projectos ciclópicos.

Sobre um rochedo improvisa
Uma torre entrincheirada,
Mais baixa do que a de Pisa,
Mas muito mais inclinada.

Faltavam-lhe ainda nos mastros
As vitoriosas bandeiras,
Desfraldadas pelos astros
Ao som das marchas guerreiras.

Procura com frenesi
Bandeiras por toda a parte
- «E o vestido de Mimi?!
Que esplendoroso estandarte!

«Mas que demónio! Bebé
Desata logo a chorar!...
É o mesmo!...» E pé ante pé,
Como um ladrão, devagar.

Chega-se ao leito, o selvagem!
Como ela dorme tranquila!...
Sente remorsos... Coragem!
Tremem-lhe as pernas, vacila...

Bem sabe o grande malvado
Que vai tornar-se um ladrão;
Mas se o vestido é encarnado
E é novo... Que tentação!

Não resiste à maravilha;
Lança-lhe as mãos... Nesse instante
Acode Bebé e pilha
O irmão em roubo flagrante.

Vende as bandeiras perdidas,
Fica levado da breca,
E a pontapés homicidas
Racha a cabeça à boneca.

Bebé, vendo a filha morta,
Soltou um grito estridente,
Como uma flecha que corta
O azul instantaneamente.

A família corre aflita,
Supondo qualquer desgraça:
Ergue a mãe a pequenita;
Quase o choro a despedaça.

- Filha, que tens?... que agonia!...
«Tu caíste?... Dói-te... Aonde?
«Valha-me a Virgem Maria!
«Que tens?!...» Bebé não responde.

Grita, rebenta, espolinha
Já quase que estrangulada;
A avó, a santa velhinha,
Promete-lhe marmelada;

Jura o pai que há-de ensiná-la,
Se não disser o que tem.
Mas é escusado; não fala,
Não obedece a ninguém.

Quer o pai dar-lhe um açoite;
Cobre-a o perdão com a asa.
Descem as sombras da noite...
Vão todos entrando em casa.

V

O Remorso

E o pequeno - embezerrado,
Mudo, ficou no jardim,
Inerte como um forçado,
Sombrio como Caim.

Negros fantasmas quiméricos
Davam hostis gargalhadas...
Via os lírios cadavéricos,
E as rosas ensanguentadas!

Contemplavam-no os rochedos
Com sinistra indignação;
As folhas dos arvoredos
Gemiam baixo: - «Ladrão!»

-«Olha, vê o que fizeste!»
Disse o luar cristalino.
Um mocho sobre um cipreste
Piava ao longe: - «Assassino!»

Com o olhar em fúria aceso,
Ao verem crime tamanho,
Fitavam-no com desprezo
Os seus soldados de estanho.

E a seus pés, visão maldita!
Jazia a pobre insensível,
Com os miolos de chita
Fora do crânio... Era horrível!

Ergueu a medo os destroços
Do sanguinolento drama.
Vinham juntas com os ossos
Tripas de algodão em rama!

Guardou dentro do chapéu
A hedionda carnificina;
E como caminha um réu
Que vai para a guilhotina.

Entrou em casa, assombrado,
Lívido, exangue, impotente,
Um gato sobre um telhado
Miava agoireiramente.

E o azul esplendoroso
Via-se a lua suspensa,
Como o dia monstruoso
Duma palmatória imensa!

VI

A doença de Bebé

Despem-na em cima da cama,
E não a encontram magoada!
O pai quer bater-lhe, e exclama:
É uma rabuje... mais nada!

Chora num doido estertor;
Que terá ela?... mistério!
Chamam à pressa um doutor;
Entra um doutor grave e sério.

Toma-lhe o pulso, medita,
E com ar autorizado:
«Pequena indigestãozita...
«Não é coisa de cuidado.»

E, receitando a tisana,
Foi-se embora a medicina.
Às vezes a dor humana
É hercúlea garra leolina,

Que se nos crava no peito.
Esmaga, rasga, esfacela...
E o corpo enfim cai desfeito,
Prostrado debaixo dela.

Assim a pobre criança,
Aniquilada e vencida,
No sono afinal descansa,
Mais morta que adormecida.

VII

O Sonho do Bebé

Bebé sonhava que a filha
Soltara o último arranco.
Entre flocos de escumilha
De rendas, de cetim branco,

Dormia ao clarão dos círios
No seu caixãozito estreito,
Com as mãos brancas de lírios,
Postas em cruz sobre o peito.

Tinha a boca salpicada
De nódoas roxas e pretas...
Boca cor de alvorada,
Tornada cor das violetas!

Tinha o corpo macilento
Mais frio que a luz da lua...
Lá fora gemia o vento,
E os cães uivavam na rua!

Bebé a um canto da sala
Jazia lívido, exangue;
Seus lábios não tinham fala
Seus olhos choravam sangue.

Via a filha adormecida
No caixão, etérea e calma...
Morta!... a vida da sua vida!
Morta!... a alma da sua alma!

Nesses doirados cabelos
Não mais poria uma flor!
Não mais tornaria a vê-los
Os seus cabelos... Senhor!

Os grandes olhos tranquilos,
Dois firmamentos, jamais!
Jamais tornaria a abri-los!...
Noite insondável!... Jamais!

E se isto fosse mentira?!
Sim, foi!... foi tudo ilusão...
Já move os lábios... respira...
Oh, não está morta, não!

Mas, ai! os sinos dobrando!
Quem é que irão enterrar?!
É ela!!... Já vêm entrando
Os padres que a vão levar!

Choram as velhas criadas
Beijando a filhinha morta;
Há círios pelas escadas,
E os pobres juntam-se à porta.

Deitaram-lhe a água benta,
Vão já fechar-lhe o caixão...
A dor lateja e rebenta
Numa tremenda explosão!

Bebé, pálido, caminha
Com uma heróica firmeza,
Tombando sobre a filhinha,
Como um leão sobre a presa.

Seus tristes olhos sombrios
Choram, choram sem cessar:
Que importa que sejam rios,
Se tem dentro dela... o mar!

Suplica, blasfema, implora,
Quer morrer, quer ir com ela;
Dá um grito e acorda; a aurora
Batia sobre a janela.

Olha e vê junto de si,
Oh, surpresa verdadeira!
A ex-defunda Mimi,
Já com a cabeça inteira.

Exclama cheia de espanto;
- Como é que isto sucedeu?!
Salta o pequeno dum canto,
E diz-lhe, rindo:
- Fui eu!

A Escola Portuguesa

Eis as crianças vermelhas
Na sua hedionda prisão:
Doirado enxame de abelhas!
O mestre-escola é o zangão.

Em duros bancos de pinho
Senta-se a turba sonora
Dos corpos feitos de arminho,
Das almas feitas de aurora.

Soletram versos e prosas
Horriveis; contudo, ao lê-las,
Daquelas bocas de rosas
Saem murmúrios de estrelas.

Contemplam de quando em quando,
E com inveja, Senhor!
As andorinhas passando
Do azul no livre esplendor.

Oh, que existência dourada
Lá cima, no azul, na glória,
Sem cartilhas, sem tabuada,
Sem mestre e sem palmatória!

E como os dias são longos
Nestas prisões sepulcrais!
Abrem a boca os ditongos,
E as cifras tristes dão ais!

Desgraçadas toutinegras,
Que insuportáveis martírios!
João Félix com as unhas negras,
Mostrando as vogais aos lírios!

Como querem que despontem
Os frutos na escola aldeã,
Se o nome do mestre é - Ontem
E o do discípulo - Amanhã!

Como é que há-de na campina
Surgir o trigal maduro,
Se é o Passado quem ensina
O b a ba ao Futuro!

Entregar a um tarimbeiro
Um coração infantil!
Fazer o calvo Janeiro
Preceptor do loiro Abril!

Barbaridade irrisória,
Estúpido despotismo!
Meter uma palmatória
Nas mãos dum anacronismo!

A palmatória, o açoite,
A estupidez decretada!
A lei incumbindo a Noite
Da educação da alvorada!

Gravei na vossa lembrança,
E meditei com horror,
Que o homem sai da criança,
Como o fruto sai da flor.

Da pequenina semente,
Que a escola régia destrói,
Pode fazer-se igualmente
Ou assassino ou herói.

Desta escola a uma prisão
Vai um caminho agoireiro:
A escola produz o grão
De que a enxovia é o celeiro.

Deixai ver o Sol doirado
À infância, eis o que eu vos peço.
Esta escola é um atentado,
Um roubo feito ao progresso.

Vamos, arrancai a infância
Da lama deste paúl;
Rasgai no muro Ignorância
Trezentas portas de azul!

O professor asinino,
Segundo entre nós ele é,
Dum anjo extrai um cretino,
Dum cretino um chimpanzé.

Empunhando em rijas férulas
Vós esmagais e partis
As crianças - essas pérolas
Na escola - esse almofariz.

Isto escolas!... que indecência!
Escolas, esta farsada!
São açougues de inocência,
São talhos de anjos, mais nada.

Livro Segundo

À Sombra das Árvores

Visita à Floresta

Que frescura meu Deus, e que deslumbramento!

Sancho Pança, vai pôr a albarda ao teu jumento,
E conduze-lo depressa aqui para eu montar.
Embebeda-me o azul, o Céu, a Terra, o Mar!
Descalcem-me o coturno heróico da epopeia.
Não sei que cotovia olímpica gorjeia
Dentro de mim; não sei que hilaridade é esta!
Satura-me o vigor profundo da floresta,
E debaixo do azul puríssimo, sem nuvens,
Sinto-me transbordar, como um titã de Rubens,
Numa explosão de força atlética, purpúrea!
Entra-me nos pulmões a latejar com fúria
Este excesso de vida imensa que atordoa!...
............................................................................
Dai-me um tirso virente e uma merenda boa,
Que me quero perder nas solidões da mata.
Leva-me tu, Virgílio, o burro pela arreata.
.............................................................................
Ó clareiras do bosque! ó penumbras sagradas!...
Como o Sol entra aqui a rir às gargalhadas,
E como a Natureza é virginal e é pura!
A alma se me esvai, fundida de ternura,
Em murmúrios de amor, em êxtases de crente!...
Como isto moraliza e diviniza a gente!
Dá-me vontade de ir subindo essas encostas,
Ajoelhando, a beijar a terra de mãos postas!
Eu quisera enroscar-me aos robles como a hera,
Ser perfume no lírio e ser vigor na fera,
Desfazer-me, diluir-me em luz, em ar, em cores,
Semearem-me e nascer todo o meu corpo em flores,
Com as águias voar no oceano do infinito,
Ser tronco, ser réptil, ser musgo, ser granito,
De forma que eu andasse em átomos disperso,
No Céu, no Mar, na Luz, na Terra - no Universo!
...................................................................................
Entre este fecundar de seivas luxuriantes,
Entre a vida brutal das árvores gigantes
Levantando ao azul os pulsos seculares,
Entre as vegetações frescas de nenúfares,
De cactos, de jasmins, de silvas, de roseiras,
De serpentes em flor - isto é, de trepadeiras,
A crescer, a romper da terra funda, escura,
Debaixo desta rica igreja de ventura,
Trespassada da luz cruel do Sol faminto,
Ó Natureza, ó Terra, ó minha mãe! eu sinto,
Sinto bem que nasci do teu enorme flanco,
E que o homem e o tigre e o cedro e o lírio branco
São filhos a quem dás de mamar no teu seio
Eternamente bom e eternamente cheio!

Idílio

Ah, que inefável pureza!
Que candura imaculada!...
Dir-se-ia que a Natureza
Nasceu esta madrugada!...

A Primavera opulenta,
Estremecendo de amores,
Palpita, anseia, rebenta
Em cataclismos de flores.

Os velhos sátiros nus
Correm atrás das bacantes...
A cor, o perfume e a luz
Dão saturnais deslumbrantes.

O olhar de ouro das boninas
Contempla o azul; ao vê-las,
Dir-se-ia que nas campinas
Caíram chuvas de estrelas.

Entre as sebes orvalhadas
Dos rumorosos caminhos
As madre-silvas douradas
Tapam a boca dos ninhos.

Heras, roseiras, silvedos,
Numa doida confusão,
Abraçam-se aos arvoredos
Como Dalila a Sansão.

Os negros melros farsantes
Dão risadas zombeteiras
Dos loureiros verdejantes
Das luminosas trapeiras.

Com a estrela de alva, Flora
Abriu os olhos ideais;
Os seus pés da cor da aurora
Voam nus sobre os trigais.

Ei-la a correr e a atirar
Com as róseas mãos pequeninas
borboletas para o ar,
Lilases para as campinas.

Passa a rir pelas aldeias,
Beliscando os namorados,
E arremessando às mãos cheias
Os lírios pelos valados.

Calca com os pés aéreos
A morte cheia de horrores,
Alastrando os cemitérios
Duma inundação de flores.

Polvilha de ouro e de prata
O campo, o bosque, o vergel;
Aos seus lábios de escarlata
Vai buscar a abelha o mel.

Seus peitos entumecidos
São dois montes feiticeiros,
Todos cobertos, floridos
Com selvas de jasmineiros.

*
* *

A terra produz o feto
Imenso do seu amor;
A larva dá-nos o insecto,
A campa dá-nos a flor.

Nas imundícies leprosas,
Nas podridões verde-negras
Há frescas moitas de rosas
E ninhos de toutinegras.

Da terra mais corrompida
Rebenta a planta mais forte:
A raiz - boca da Vida,
Mama nos peitos da Morte.

Os insectos deslumbrantes,
Inflamados como brasas,
São ametistas, diamantes,
São carbúnculos com asas.

Uns feitos para a batalha,
Com a guerra por destino,
Puseram cotas de malha
De aço e bronze e de ouro fino.

Outros, artistas mimosos,
Vestem librés refulgentes
Dos veludos mais preciosos,
Das rendas mais transparentes.

Não sei que orgia incorpórea
Embebeda o pensamento...
A Natureza é uma glória;
O azul, um deslumbramento.

Tudo ri e brilha e canta
Neste divino esplendor:
O orvalho, o néctar da planta,
O aroma, a língua da flor.

Enroscam-se aos troncos nus
As verdes cobras da hera.
Radiosos vinhos de luz
Cintilam pela atmosfera.

Entre os loureiros das matas,
Que crescem para os heróis,
Dá o luar serenatas
Com bandos de rouxinóis.

É a terra um paraíso.
E o Céu profundo lampeja
Com o inefável sorriso
Da noiva - ao sair da igreja.

E o homem - verme do asfalto,
Que traz Deus na consciência,
O homem, que está no alto
Da montanha da existência,

Que faz entre as harmonias
Deste esplendoroso assombro?

- Vai ouvir as cotovias,
Levando a espingarda ao ombro.

No Cemitério

Como um burguês grave e sério
Um bom burguês exemplar,
Fui-me até ao cemitério
Ontem, depois do jantar.

A morte cheia de horrores
Na Primavera é gentil:
Veste um vestido de flores
Do guarda-roupa de Abril.

Toda aquela podridão
Das coisas mais asquerosas
Viera à supuração
Em lírios brancos e em rosas.

Entre as murtas, as caveiras
E os corpos esfacelados,
Andavam as costureiras
A rir com os namorados.

Que murmúrios, que desejos
Em seus lábios purpurinos!...
As covas davam bocejos,
À espera dos inquilinos.

Na esplendorosa alegria
Das cintilações da luz
Até a caveira ria,
Como um bobo, aos pés da cruz.

Nos grandes mantos pomposos
Das estátuas dos heróis
Havia limos viscosos
Com tribos de caracóis.

As valas para as crianças
Serviam para dois fins:
Ou para enterrar crianças,
Ou para plantar jasmins.

*
* *

Caíra a noite serena.
Entre os sepulcros deitada
A morte, como uma hiena,
Abriu a boca esfaimada.

O seu uivar agoirento
Causava imensa tristeza...
Ergueu-se o velho coveiro
A pôr-lhe o jantar na mesa.

À luz tremente dos círio
Tombavam dentro das valas
As crianças cor de lírios
E as virgens cor das opalas,

Cortavam a escuridão,
E os ciprestes soluçantes
Como fileiras gigantes
De pontos de exclamação!

Carta

(a um amigo que me pediu versos)

Como hei-de ser um Petrarca
Cantar como um rouxinol,
Se o meu termómetro marca
Quarenta e dois graus ao Sol!

Da lira bárbara e tosca
Nem saem trovas de Alfama.
Enxota o Pégaso a mosca,
E eu durmo a sesta na cama.

A hipocondria maciça
Conduzo-a, não há remédio,
Na jumenta da preguiça
Pelas charnecas do tédio.

Eu trago a inspiração oca,
Ando abatido, ando mono;
Meus versos abrem a boca,
Como os porteiros com sono.

Não tenho a rima imprevista,
Os guizos de ouro ou de opala,
Que à asa da estrofe o artista
Sublime prende ao largá-la.

Para lapidar à vontade
Um belo verso radiante,
Falta-me a tenacidade,
Que é como o pó do diamante.

A musa foi-se-me embora;
Para onde foi nem me lembro;
Só a torno a ver agora
Lá para os fins de Setembro.

Anda talvez nas florestas
Fazendo orgias pagãs,
Entre os aromas das giestas
E os braços Egipãs.

Deixá-la andar lá dois meses
Colhendo imagens e flores
Para espanto dos burgueses
E ruína dos editores.

Enfim, o calor achata-nos.
Vamos aos bosques pacíficos
Onde os guarda-sóis - os plátanos -
Têm forres novos, magníficos!

Segunda Carta

(a um amigo que continua a pedir-me versos)

Não peças mais versos não,
Não faças com que eu me zangue;
A teta da inspiração
Ordenho-a... e já bota sangue.

Deixa-me estar sossegado,
Eu a luta abandonei-a;
Tive baixa de soldado,
E vim viver para a aldeia,

Levo a existência pacata
Dos grandes bonacheirões;
E arrumei a um canto a lata
Com que eu fabrico os travões.

Pedes-me estrofes purpúreas!
Que coisas me pedes tu!
Guardei na gaveta as fúrias,
E os raios no meu baú.

Falo aos burgueses das tendas,
Cumprimento a vizinhança,
E arranjo às vezes merendas
Nos bosques, com Sancho Pança.

Meninas sérias, esguias,
Dizem-me já com amor;
- Doutor, como vai? bons dias!
Tem feito versos, Doutor? -

Enquanto eu não sei onde
Disse um banqueiro opulento:
- «Li nos jornais, senhor conde,
Que este rapaz tem talento». -

E um discreto conselheiro
Murmurou do seu lugar:
«Quem é? - É o Guerra Junqueiro. -
«Ah! sim... já ouvi falar. -

A minha vida é a mesma
Que teve, dormindo ao Sol,
Diógenes - essa lesma
Na pipa - esse caracol.

Deito-me às ave-marias
Com a consciência regalada,
E tiro todos os dias
O meu chapéu á alvorada.

E enfim, nas ervas do prado,
Nas tenras ervas felizes
Rolo o corpo ensanguentado,
Coberto de cicatrizes.

E, farto de ver abrolhos,
E de ter desassossegos,
Deixo pastar os meus olhos
No azul - como dois borregos.

*
* *

É possível que isto mude;
Sim é possível talvez:
O génio é irmão da saúde,
E eu tenho saúde há um mês,
Andar num trabalho eterno
Quebra o corpo mais viril;
Sai do descanso do Inverno
Todo o murmúrio de Abril.

Até Hércules descansa:
Além anda neste instante
A rir como uma criança
Na encosta, esse bom gigante.

Olha: deitou-se ao comprido
Nas frescas ervas mimosas.
Junto dele anda Cupido
Contando histórias às rosas.

E enquanto o gigante dorme
Entre as roseiras vermelhas,
E vêm ao seu corpo enorme
Poisar sem medo as abelhas,

Na clave grosseira bruta
Que a tronco enorme equivale,
Cupido com a mão astuta,
Sorrindo. escreveu - Ônfale.

E, apesar da inscrição terna,
Com a mesma clave, no entanto,
Matará a hidra de Lerna
E o javali de Erimanto.

Precisa depois do Outono
Repouso a terra mais forte.
Eu creio que este meu sono
Não é ainda o da morte.

dormir faz bem às canseiras
Dos grandes trabalhadores;
Quem é que viu amendoeiras
Sempre cobertas de flores?

Além vai o Deus romântico,
Já murchos os seus lauréis,
Á grande pia do Atlântico
Dar de beber aos corcéis.

Pobre corcéis! vão de rastros,
Retalhados pelos açoite,
Comer a aveia dos astros
Nas manjedoiras da noite.

Mas amanhã romperão
De novo do sorvedoiro,
Iluminando a amplidão
No azul - com crinas de oiro!

Convalescença

Ó verde bosque tranquilo,
Ó Natureza ridente,
Venho pedir-te um asilo,
Um quarto para um doente.

Chegou morto de cansaço,
Triste como um lorde inglês;
Pôs-me o Terreiro do Paço
No estado em que tu me vês.

O meu espírito anda
Como nem tu imaginas...
Lisboa, é verdade, manda
Recados para as boninas.

Eu venho cheio de mágoa,
Venho triste, ó meus amores,
Como uma fonte sem água,
Como uma jarra sem flores.

Esta frescura remoça
As anemias do asfalto.
Olha um melro a fazer troça,
Brejeiro, ao meu chapéu alto!

A floresta não precisa
As etiquetas das valsas:
As ninfas não têm camisa,
E os faunos não usam calças.

Silenos gordos e calvos,
A rir com um riso estranho,
Espreitam os corpos alvos
Das loiras ninfas do banho.

Um deles, que traz muletas,
E a quem já falta um chavelho,
Segreda coisas facetas
Que têm pimentão vermelho.

Os faunos adolescentes,
Ouvindo pilhérias tais,
Abraçam-se, que indecentes!
Aos troncos dos salgueirais!...

E um loiro silenozinho,
Guloso de bons segredos,
Dilata o róseo focinho,
A rir, e a morder nos dedos...

Rosas, lírios, mocidade,
Abri-vos. cantai agora!
Dê salvas de hilaridade
O rubro canhão da aurora!

Que além vem graciosa e nua
Vénus! Que esplêndido seio!
São dois requeijões de lua
Com dois morangos no meio!...

*
* *

Deixemos por um instante
As coisas graves e sérias;
Declaro-me um estudante
Com quinze dias de férias.

Ando dispéptico, exangue,
Para as veias esfalfadas
Quero a transfusão do sangue
Ridente das madrugadas.

Despindo a guerreira farda,
A farda dos generais,
Licenceio a velha guarda
Das minhas odes marciais.

Doidas estrofes leoninas,
Amazonas impetuosas,
Carregai-me essas clavinas
De aurora e botões de rosas.

Carnificinas, deixá-las.
Hoje as hostes inimigas,
Em vez de as matar com balas,
Picá-las-ei com ortigas.

Vamos! riam, contem casos
Alegres, bons, maganões;
E dos elmos façam vasos
Para pôr manjericões.

Deixem os ultramontanos
Nas suas negras roupetas;
Depois de caçar tiranos
Vamos caçar borboletas.

Toca a fazer um idílio
À sombra dum castanheiro.
desçam dos corcéis; Virgílio
Que os vá deitar ao lameiro.

Pendurem as velhas lanças
Nos troncos dos salgueirais,
E riam como as crianças,
Ou como os melros joviais.

Entre os aromas dos buxos
Eu quero que os meus soldados,
Em vez de morder cartuxos,
Mordem pêssegos doirados.

Encravem-me em dois minutos
Esses canhões assassinos
De bombardear os redutos
Com bombas de alexandrinos.

E enfim largando as espadas,
Com toda a fúria guerreira
Levem-me entre gargalhadas,
De assalto - uma cerejeira!

Manhã de Abril

Que esplendor! A cotovia
Canta na amplidão sonora;
Lancemos esta anemia
Aos risos fulvos da aurora!

Sim, a aurora purifica;
Nada tem virtude igual:
Nem as drogas da botica,
Nem os sermões de moral.

Eu sinto o meu corpo exangue,
Cheio de tédio febril:
Vou dar-lhe banhos no sangue
Das madrugadas de Abril;

Vamos encher, mocidade,
Coroados de mitro e hera,
O tarro da hilaridade
Nos peitos da Primavera!

Também causam sonolência
Os livros dos grandes mestres;
Eu hoje aos frutos da ciência
Prefiro amoras silvestres.

Nos livros há muitas asneiras,
Nos campos muita razão:
Caiu duma laranjeira
A lei da gravitação.

Viva a loucura! Minerva,
Ergue um pouco os teus vestidos
E vem rolar sobre a erva
dos belos campos floridos!

Toda a manhã, que martírio!
Tem andado além defronte
Um melro a ensinar um lírio
Os versos de Anacreonte.

Vamos por essas campinas,
Essas encostas frondosas!
Juvenal, canta as boninas!
Proudhon, faz versos às rosas!

Eu sinto-me hoje criança,
Com propensões ao idílio...
Anda dai, Sancho Pança,
Dá cá o braço, Virgílio!

Vamos fazer a Hipocrene
Um almoço e um madrigal:
Para servir Lafontaine,
Ó musas, ponde o avental!

A mesa não será farta
Como a dos grandes Mecenas:
O almoço virá de Esparta
E os convidados de Atenas.

Hão-de vir em carros de oiro
As deusas do azul pagão,
E Baco em cima dum toiro
Trazendo um odre na mão.

Já lá vem saindo Vénus
Dentre as espumas radiantes...
Hão-de tocar os Silenos
Nas banzas dos estudantes.

E, apesar da saia curta
E os olhos de Friné,
Podes vir, ninguém te furta
O teu paletó, José.

Que luminosos chavelhos
Além por entre os rosais!
São os sátiros vermelhos
Cortando as frautas joviais.

Bem; esta orgia dourada
Vamos fazê-la na horta
Daquela tasca da estrada,
Com castanheiros à porta.

A filha do taberneiro
É loira como as madonas,
Convivas - o olimpo inteiro;
Menu da orgia - azeitonas.

Entre as sebes orvalhadas
Vai passando a turba aldeã:
Brilha o aço das enxadas
Na rósea luz da manhã.

E nos luminosos prados
Do azul divino, olimpiaco,
Pasta entre fenos dourados
Tauros - o boi de zodiaco!

Morena

Não negues, confessa
Que tens certa pena
Que as mais raparigas
Te chamem morena.

Pois eu não gostava,
Parece-me a mim,
De ver o teu rosto
Da cor do jasmim.

Eu não... mas enfim
É fraca a razão,
Pois pouco te importa
Que eu goste ou que não.

Mas olha as violetas
Que, sendo umas pretas,
O cheiro que têm!
Vê lá que seria,
Se Deus as fizesse
Morenas também!

Tu és a mais rara
De todas as rosas;
E as coisas mais raras
São mais preciosas.

Há rosas dobradas
E há-as singelas;
Mas são todas elas
Azuis, amarelas,
De cor de açucenas,
De muita outra cor;
Mas, rosas morenas,
Só tu, linda flor.

E olha que foram
Morenas e bem
As moças mais lindas
De Jerusalém.
E a virgem maria
Não sei... mas seria
Morena também.

Moreno era Cristo.
Vê lá depois disto
Se ainda tens pena
Que as mais raparigas
Te chamem morena!

Divã

Quando às vezes repouso, em horas de descanso,
Num enorme divã de flácido espaldar,
Minha alma dilata embebe-se de manso
Em largas vibrações de luz crepuscular.

Assim sobre o regaço eléctrico, fremente,
Duma mulher gentil, no dia mais calmoso,
Dormita sensual, - morno paxá do Oriente -
Um gato luzidio, eléctrico, nervoso.

Renascimento

Sinto-me reviver extraordinariamente.
Rebentou outra vez a límpida nascente
Da alegria, do amor, da fé, da juventude.
Primavera do corpo esplêndida - saúde,
Eis-te de novo a rir com doidas gargalhadas,
Que acordam no seu ninho as aves encantadas
Da rica fantasia aérea dos artistas:
Ardentes colibris, roxos como ametistas,
Cotovias do azul, que na amplidão sonora
Em fusos de cristal fiam a luz da aurora,
Pombas - flocos de neve, em bandos pelo ar,
Rouxinóis traduzindo em música o luar,
Toutinegras de luz, milhões de aves em suma,
Desde o alcione levado entre as ondas de espuma,
Desde os melros joviais, gavroches salteadores,
Offenbachs de Abril, sempre comendo flores,
Assobiando e trazendo o luto mais sombrio,
Como um boémio feliz que há pouco herdou dum tio;
Até à águia negra, indómita, serena,
Que só nos Pirinéus e só em Santa Helena
Faz o ninho, e que vai pelo horizonte fora,
Com as asas cor da noite e os olhos cor da aurora,
Transpondo em pleno azul, esbraseado, intenso,
Com um voo pequeno um oceano imenso.

..................................................................................

Eu ia pouco a pouco e silenciosamente
Mergulhando, que horror! na treva inconsciente,
Na mudez sepulcral da velha noite escura
Que começa no tédio e acaba na loucura,
E onde as almas sem luz, como os espelhos baços,
Inertes, tendo medo até dos próprios passos
Julgam ouvir naquela enorme escuridão
Um martelo a bater nas tábuas dum caixão.
Eu sentia, oh! hediondamente bem
Que estava dentro em mim para morrer alguém!
E esse alguém era a esperança, a bela flor mimosa
Virgem de tranças de oiro e lábios cor de rosa
Cantando eternamente a canção da alegria,
E que eu supunha já inanimada e fria,
Morta, da palidez tristíssima dos goivos,
Deixando-me ficar como ficam os noivos
Cuja amante morreu no dia do noivado!
Era a Esperança, meu Deus, que eu tinha imaginado
Que ma iam levar já morta para a cova,
E que hoje ó Deus do Céu, como uma vinha nova,
Faz explosão, rebenta em braços verdejantes,
Em soberbos festão, doidos como estudantes,
Que se torcem no chão, a rir na luz sonora,
Sob o peso jovial dos cachos cor da aurora!

Viva Deus! eu já sinto ao clarão das manhãs
Abrir-se-me a alegria, assim como as romãs.
Renasce-me o vigor das madrugadas de oiro.
Sinto dentro de mim, com as violência dum toiro,
O génio que fermenta, e que espuma, e se entorna.
Como um vinho robusto a ferver numa dorna,
A tristeza fugiu de todo o meu crânio,
Como ao clarão da luz fogem dum subterrâneo
Os morcegos. a graça juvenil,
Que é no homem saúde, e que é na terra Abril,
Saiu da doença escura e triste que vai longe,
Como um pajem a rir sai do capuz dum monge.
Ando bom, ando leve, assim como uma corça.
Renasce-me o apetite, a exuberância, a força,
Para morder, comer com sôfregas dentadas
Esse fruto que deita um suco de alvoradas,
- A existência, o bom fruto apetecido, eterno,
Que é vermelho em Abril, e cai no chão no Inverno

Trago a imaginação como uma rica sala
Radiante, iluminada a fogos de bengala,
Onde há deuses e reis e monstros e silenos,
Onde há bobos fazendo um cumprimento a Vénus,
Onde a lua suspira, e onde Júpiter dança
Tendo ao peito a grã-cruz de arco da Aliança.
É uma orgia pagã onde os loiros cantores
Com túnicas de linho e grinaldas de flores
Cantam a juventude, a formosura, a graça,
A vida, o Sol, o amor - Essa estrela que passa
E que é eterna - enfim tudo que brilha e canta,
Vénus - sendo a mulher, e rosa - sendo a planta.
Dá-me vontade de ir correr pelos caminhos,
Entre a orquestra da luz e os madrigais dos ninhos,
Roubar ao velho Pã por um momento a flauta,
Com os melros fazer uma merenda lauta,
Perseguir, abraçar pela cintura a Driades,
Sorrir como Virgílio e rir como Alcibíades,
Adorar como um índio a clara luz do dia,
E celebrar enfim o te-deum da alegria,
Revestindo uma opa imensa de violetas,
Sendo Homero a lançar o vinho nas galhetas.
E depois disso então, ó deuses, eu quisera,
Já bêbado de azul, de amor, de Primavera,
Morder nos sinceirais, como os pardais nos milhos,
E rolar-me, espojar-me assim como os novilhos
Na relva virginal, fresca, primaveril,
Ensopada na luz duma manhã de Abril!

Na Praia

Eu gosto de te ver na languidez hercúlea
Vasto, piedoso, humano,
Com a tua imortal dalmácia cerúlea,
Ó velho Padre-Oceano!

Eu gosto de te ver no teu repoiso infindo,
Ó mar tonitruante.
Quando na areia de oiro as criancitas rindo
Cospem em ti gigante!

Na tua virgindade amarga, a podridão
Hedionda não consentes;
E a terra em ti guardada, como estão
Em álcool as serpentes.

Do teu ventre emergiu, alva como as quimeras
A Anfitrite pagã;
E os teus tigres reais, as tuas próprias feras
Sabem dizer: - mamã!

Grupo Antigo

Há em frente ao meu quarto um roble, - uma floresta
Num tronco só. Podia ali dormir a sesta
À sombra Adamastor. Uma vide gigante
(A vide era a serpente e o roble era o elefante)
Enroscou-lhe, atirou-lhe os seus braços violentos,
E subindo e trepando a todos os momentos,
Um século gastou para ao alto chegar.
O roble enche um celeiro e a vide enche um lagar
E a vide de tal forma o carrega, o inunda
Com a riqueza brutal, com a fartura jucunda
Dos festões de verdura opipara e frondosa,
Que eu nas áureas manhãs de Março, cor de rosa,
Julgo por entre o Sol e as névoas ligeiras
Ver Hércules a rir com Baco às cavaleiras!

Nas Varetas dum Leque

No Éden uma vez, era de madrugada,
Zumbia numa rosa uma vespa doirada.

Satanás, como sai da concha um caracol,
Tenebroso e escorrendo em púrpuras de Sol,
Saiu alegremente a rir de entre o arvoredo,
Chegou ao pé de Deus e disse~lhe um segredo,
Em vos baixa, ao ouvido.
Isto foi na manhã
Em que Eva devorou a celebre maçã.

E Deus disse ao Demónio:
- O brejeiro, é preciso
Dar armas à mulher para que o homem peque... -

E Jeová da rosa fez um sorriso,
E das asas da vespa o Diabo fez-lhe um leque.

Livro Terceiro

Combates

O crime

A propósito do assalto do assassinato do alferes Brito

I

Matá-lo? para quê? a deusa Segurança
Manda-vos espetar na ponta duma lança
A cabeça dum tigre? A lei pediu metralha?
A soldadesca inferne e a lívida canalha
Agitam-se na treva assim como os vulcões?
Recua o capital? Baixam as inscrições?
A virtude agoniza? A dignidade foi-se?
O dever pôs leilão e a Pátria abriu alcoice?
O susto penetrou no ventre-burguesia?
Já não serve a prisão, já não há a enxovia
Para entaipar no lodo um monstro, um bandoleiro?
A imprensa quer a morte? El-rei D. Luís I
Cuida que é necessário e justo e execução?
O marquês de Bolama é dessa opinião?
A sociedade está corrupta e libertina?
A família é um deboche e a honra uma latrina?
Acendem-se as paixões? revolta-se o quartel?
Vai passar a fronteira o salteador Miguel?
A justiça morreu? Os lusitanos brios
Dormem tranquilamente ao pé dos cães vadios,
Enquanto a pátria anda a rir pelas vielas,
- Cansada barregã mais torpe que as cadelas,
Dando por um ceile a podridão venal?
Perdeu-se inteiramente o reino da moral?
Que nos cumpre fazer?
Depressa! mandem pôr
Dragonas de comando ao general Terror.
Salve-se a independência! erga-se a disciplina!
Ordem, corre a pedir auxilio à gilhotina:
Abracem-se um ao outro, a Pátria assim o quer,
O jumento Proudhome e o tigre Lacenaire,
Nada de compaixão! o risco é grande, é enorme.
Medo, vai chamar o teu irmão Assombro.
O coveiro que ponha a sua enxada ao ombro
E o padre que apareça e traga o seu missal.
Agora ide agarrar ao antro esse animal;
Acorrental-lhe as mãos, que fique bem seguro,
Amordaçai-o bem, colai-o contra um muro...
Vem rompendo a manhã... Vamos! formar em alas!
Pronto; descarregar!

Trinta ou quarenta balas
Vararam-no e caiu por terra em convulsões...
...................................................................................
....................................................................................
Subiram de repente as nossas inscrições,
A honra ficou branca, a ordem ficou pura,
A indústria prospera, floriu a agricultura
Estreitou-se a união da coroa e dos vassalos
O ditoso burguês foi a aparar os calos,
E abençoada seja a execução da lei!

II

Não exploro a piedade; a vitima, bem sei,
Era um bravo rapaz na flor da juventude,
E é doloroso ver dentro dum ataúde
Um corpo juvenil, ensanguentado e frio.
E o criminoso? olhai: mudo, feroz, sombrio...
Causam menor horror os olhos dum chacal:
O tigre é o seu irmão; o abutre é o seu igual.
Aquela alma hedionda é um negro labirinto:
No fundo dessa noite há a caverna instinto,
E lá dentro as paixões, os ódios, as vinganças.
Hoje riem-se dele as tímidas crianças.
Esse monstro cruel dorme numa enxovia;
E a lei, deitada a um canto, inexorável, fria,
Como um velho mastim silencioso, espera.
A violência reclama a execução da fera.
Qual o nosso dever? guilhotiná-lo?
Não.

III

Liga-se à ideia crime a ideia expiação.
Expiação é o remorso. A consciência tem
Castigo para o mal e prémio para o bem.
Dentro dela reside o júri universal.
Um facínora evita o código penal,
Evitam-se as galés, evita-se a prisão,
Mas não pode evitar-se este imortal clarão
Da nossa consciência alâmpada sagrada.

Pegai num criminoso, um salteador de estrada;
Assassinou, matou; é um bandoleiro inferne;
Contudo, não há prova alguma que o condene;
Quem é que o viu roubar, apunhalar? ninguém.
Não há uma suspeita única. Pois bem:
Ficará livre? não: a consciência diz
A este homem:
- Eu sou ao mesmo tempo o juiz
E a prova; eu sou a lei e sou a acusação.
O suborno, acredita, é impossível; então
Escusas de mentir e escusas de negar.
Procuraste, é verdade, um óptimo lugar
À beira dum caminho; a noite era sombria;
Testemunhas, nenhumas; o vendaval gemia
Com soluços brutais nas rochas, no arvoredo...
E tu disseste: «Bem; há-de guardar segredo
A treva...» Nesse instante a vitima passara;
Ergueste-te do chão, puseste a arma à cara
E desfechaste! ouviu-se um grito e nada mais...
A vítima caiu banhada em sangue; os ais
Foram morrendo... Pronto! A estrada era deserta;
Testemunhas, ninguém, impunidade certa.
Magnifico! Puseste a tua arma ao ombro
E começaste a andar. Mas uma voz (assombro
Horrível!) uma voz de timbre diamantino
Chegou-se ao pé de ti e disse-te: «Assassino!»
E tu ficaste a olhar, mudo, transido, absorto,
Quem é que estava ali? quem te falava? o morto,
Impossível... Talvez uma ilusão, mais nada...
Coragem! caminhaste em direcção à estrada,
Ao sitio onde caiu por terra o viandante,
E, depois de o roubar, fugiste; e nesse instante
Ainda outra vez, horror! naquela escuridão
Ouviu-se mesma voz, e disse-te: «Ladrão!»
E olhando em torno a ti surgiu-te de repente
Alguém que te fitou inexoravelmente
Com um olhar cruel, recto, sereno, agudo.
Esse alguém era eu - a consciência! Tudo
Aquilo que pensaste e aquilo que fizeste
Sem testemunha, ali quase num ermo agreste,
Escondido na treva, oculto pelo mato,
- Hora, noite, lugar, o roubo, o assassinato,
Oh, tudo, tudo eu vi perfeitamente bem!
Tinhas dentro de ti um espião; ninguém
Pode evitá-lo, crê. Ficaste mudo e quedo;
Com a arma na mão, covarde, tinhas medo
Do impalpável. Então uma criança inerme
Podia-te esmagar como se esmaga um verme,
Podia-te bater, podia-te indultar
Sem resistência alguma: a luz do meu olhar
Varava-te; era o sapo em frente da doninha.
E eu peguei-te no braço e disse-te «caminha!»
E começaste a andar involuntariamente
Não dizias palavra; às vezes de repente
Olhavas de soslaio e vias-me na treva;
Continuavas a andar assim como quem leva
Ou um lobo ou um crime atrás, a persegui-lo.
Tu não podias ver o meu olhar tranquilo,
Desataste a fugir correndo alucinado
Pelo monte; paraste, e viste-me a teu lado.
Quiseste-me cansar: foste galgando muros,
Penetraste a tremer nos antros mais escuros,
Ensanguentaste as mãos, dilaceraste as pernas,
E eu entrava contigo às bocas das cavernas,
Trepava como tu às rochas mais esguias,
Cortava os vendavais, corria se corrias
E se paravas tu, parava eu. Enfim,
Não tinhas salvação possível. Para mim
Não existia fadiga e não existia sono;
Eu ia como vai o cão atrás do dono
E o corpo atrás da sombra. Aniquilado então
Caíste sobre a terra, e disseste:

«Perdão!
«Consciência, minha amiga, a luz do teu olhar
«Atormenta-me; vai-te e deixa-me ficar
«Em paz. Serei um tigre, um monstro, uma pantera,
«Mas deixa-me, eu odeio a tua face austera
«Que me incomoda muito. O que te custa? Parte!
«És boa rapariga, e quero ainda abraçar-te
«Talvez quando estiver para morrer; agora
«O que peço, filha, é que te vás embora
«E que sejas feliz por muito tempo... Adeus!
«Não me tornes a olhar! a luz dos olhos teus
«Gela como o terror, corta como os punhais!
«Quando me deixas? bem; é o mesmo, viverei
«Na tua companhia alegremente; eu sei
«Que tu és virtuosa, incorruptível, pura,
«Mas a vítima enfim creio que está segura,
«Não receies portanto as grades da cadeia.
«Sou muito novo ainda e tenho a bolsa cheia;
«Vamos gozar! Consciência, a vida é uma batalha.
«O homem que menos ganha é o que mais trabalha.
«O direito pertence ao mais rico e ao forte,
«Há um mundo melhor e uma existência nova;
«É um sonho de criança, uma ilusão sem prova.
«Antes de adormecer deitados sob as loisas,
«Façamos por gozar todas as grandes coisas
«Da realidade. Eu era um cavador; e enxada
«É triste; ergue-se a gente ao ser de madrugada,
«Para ganhar o pão com o suor do rosto;
«Andar ao vento, ao frio, à chuva, ao Sol de Agosto,
«E viver na indigência, esfarrapado... Não;
«É melhor ser bandido e é melhor ser ladrão.
«Cala-te consciência!... Eu quero de hoje em diante,
«Viver em boa paz contigo; minha amante,
«Sou rico, hei-de te dar tudo o que quiseres:
«Teremos vinho bom, magnificas mulheres,
«E mesa sempre farta e bolsa sempre quente;
«Não há vida melhor, nem mais independente.
«É a vida dum rei. Comer sem trabalhar!
«Deitarmo-nos ao Sol de pança para o ar,
«Na cozinha em Janeiro a boa carne e o fogo,
«E depois a taberna e na taberna o jogo,
« - O paraíso, em suma. E tu pelo teu lado
«Empregarás decerto o máximo cuidado
«Em nunca me tocar nesta sombria história...
«Encheremos com treva os fossos da memória,
«Como um antro onde existe um crime silencioso...

A aurora desfraldara o pavilhão radioso
No firmamento azul. Tu foste pela estrada
Cantando uma canção alegre e debochada,
Como um ébrio que sai à noite da espelunca.
O meu olhar hostil não te largava nunca;
Trespassava-te a alma assim como um punhal.
E soltando um rugido estúpido, brutal,
Exclamaste: «Pois bem! hei-de afogar-te em vinho».
E entrando na taberna à beira do caminho
Engoliste dum trago um copo de aguardente.
Em vão! o meu olhar inexoravelmente
Ardia como a luz por entre a névoa escura.
Bebeste até cair na noite da loucura,
Nas surdas espirais dos mornos pesadelos.
Eu agarrei em ti preso pelos cabelos
E levei-te de rasto, alucinado, exangue,
Mesmo ao sitio do crime. Havia um mar de sangue
E um mar de escuridão. Ao ver-te aproximar
O morto silencioso erguer-se devagar
E começou a rir. Falavam em segredo
Na treva os espiões. Os braços do arvoredo
Apontavam-te. E a face escura da montanha
Olhava para ti duma maneira estranha...
Contorcias-te em balde em convulsões mortais;
Brandavas, e a tua voz - gritos, gemidos, ais -
Morria na amplidão caliginosa e trágica.
A noite do remorso é uma lanterna mágica
Cheia de aparições febris, ensanguentadas.
O morto continua a rir às gargalhadas,
Caia sobre ti, dura como o granito,
A terrível mudez opaca do infinito,
Tentando um grande esforço hercúleo sobre-humano,
Despertaste; e ao sair do turbilhão insano
Viste-me junto a ti como me vês agora.
Nunca mais te larguei desde esse tempo. Embora
Te procures o vinho, o esquecimento, a orgia,
Na maior embriaguez, na noite mais sombria
Eu vejo claramente o sangue de inocência.
É como o olhar dum tigre o olhar da consciência. -

IV

É este o julgamento e é este o tribunal.
Reside dentro em nós toda a sanção penal;
É o crime e o remorso, a causa com o efeito
A sociedade tem um único direito:
Exigir do assassino uma reparação;
Eduquem-no: é meter a escola na prisão.
Transformem esse monstro em ser inteligente.
Façam-no livre; isto é, façam-no consciente
Consciência quer dizer responsabilidade;
Um assassino verga os feros duma grade,
Mas não pode vergar a consciência austera.
Introduzi a luz no crânio dessa fera.
O instinto é uma toupeira escura que não vê;
Em lugar de grilheta a carta do a b c,
E em lugar da enxovia imunda uma oficina.
É como se castiga um homem que assassina:
Tornando-o bom. Depois a sua consciência
Lhe dirá:

«Derramando o sangue da inocência,
«Matando o teu igual, matando o teu irmão,
«Fizeste desandar a civilização
«Dois passos para traz. Violaste as leis morais,
«Encheste de vergonha o nome de teus pais
«E cobriste de luto uma família inteira.
«A fera é menos vil e é menos carniceira.
«Existe para ti unicamente a aurora
«Da contrição. Roubaste uma existência; agora
«Precisas salvar dez. Caminha ao vento e à chuva,
«Socorre o nu, ajuda o fraco, ampara a viúva.
«Onde a miséria esteja, aí deves estar.
«Há alguém que agonize entre os clarões do incêndio?
«Não tenhas medo, vai por entre o fumo e as brasas;
«A coragem é leve, e a abnegação tem asas.
«Pertences de hoje em diante ao sacrifício, à dor.
«Para salvar alguém, seja esse alguém quem for,
«Vence tudo; suprime as horas e as distancias.
«Há guerra? o teu lugar está nas ambulâncias.
«Há uma inundação, há uma epidemia?
«Quero-te ver a ti velando noite e dia
«Ao pé do moribundo: é como se destrói
«O crime; o salteador mata-se com o herói.
«A virtude contém a purificação
«Do assassino, o diamante é feito do carvão,
«Do abismo rompe a flor, das trevas a manhã:
«Num ladrão pode haver um santo - João Valjean.
«Banhaste-te no sangue? é afogar-te em luz.
«Depois de Caim, precisas ser Jesus.»

V

E a isto respondeis: - Declamações, teorias!
Coisas sentimentais para fazer poesias,
Tropos para excitar os nervos das mulheres!
Eis o caso; um soldado assassinou o alferes;
Há uma lei que castiga o crime: é aplicá-la:
Fecha-se esta questão com este ponto - a bala.
É horroroso, é atroz, é bárbaro, é cruel,
Mas para dominar as tropas num quartel,
Para manter ilesa e rija a disciplina,
Necessita falar a boca da clavina
De quando em quando. O mais é tudo uma ilusão...
É preciso encarar as coisas como são
Na realidade. O povo é a criança eterna;
Quem lhe bate melhor é quem melhor governa.
A justiça estará talvez do vosso lado;
Mas primeiro que tudo a salvação do Estado.
Acima do direito e acima da verdade
Há um Deus que se chama o deus Necessidade.
Nós também temos ódio às forcas e ao verdugo,
Também lemos Proudhom e lemos Vítor Hugo,
Mas quando chega a crise, então nesse momento
Não nos salva Proudhom, salva-nos Joaquim Bento.
A sociedade está desfeita e gangrenada;
Fernandes quer quebrar a vingadora espada;
O exército murmura; o capital reclama,
Um atrito qualquer faz levantar a chama...
Salvemos a moral, a realeza, o templo,
Vamos! um grande crime exige um grande exemplo!
Mas qual é, respondei, o exemplo? assassinar?
Muito bem; nesse caso o exemplo que ides dar
Já ele o deu primeiro, o criminoso; então
Ele é o original e vós a imitação.
Contudo entre vós dois há ainda esta diferença:
Que ele é uma paixão e vós uma sentença.
Vós matais sem rancor, inexoravelmente;
Vós sois o punhal frio, ele o punhal ardente.
Vós tendes a consciência inteira do assassino.
Ele é uma pantera e vós um raciocínio.
Prefiro à lei da morte o bandoleiro atroz:
É o menos cruel por ser o mais feroz.
Se o crime causa medo, a lei produz horror:
É como que um juiz dentro dum salteador,
É a concentração diabólica do mal:
A fera redigida em código penal.
Hediondo! assassinar um homem que assassina!
Colocar o direito ao pé da guilhotina.
Resolver a questão do crime um cemitério!
Sancionar Papavoine e decretar Tibério!
Um carrasco de guarda à nossa segurança!
O pelotão-juiz e o tribunal-vingança!
E é uma coisa que indigna, um facto que comove
Que quase ao terminar do século dezanove
Pensem como Marat, pensem como Caim
As leis no velho mundo e o tigre em Bombaim!

VI

Se acaso pretendeis sinceramente dar
Uma grande lição austera e salutar,
Um exemplo viril e bom que frutifique,
Um exemplo que seja uma barreira, um dique
Ao cancro que nos mata, às lepras que nos mordem,
À fome, à estupidez, aos vícios, À desordem,
- Então olhai: é este o exemplo imaculado;

Revogai a ignorância, a velha lei do Estado.
Acendem-se na rua à noite os candeeiros,
Coloca-se um gendarme à porta dos banqueiros,
A policia fareja os becos e as vielas,
Dobram-se as precauções, dobram-se as sentinelas,
E apesar disso tudo há feras pela rua,
O vicio não acaba, o roubo continua,
E é cada vez mais a criminalidade.
Pois bem: iluminai por dentro a sociedade:
Ponde o trabalho e a honra onde estiver a esmola.
Uni o amor ao berço e uni o berço à escola.
Acendei uma luz em cada coração.
Dai terra ao camponês que emigra; a emigração
É como em Portugal presentemente a vejo,
Um esgoto da fome, um cano de despejo
Da miséria. aboli dois grandes sorvedoiros:
Cadeias-tremendais e hospicios-matadoiros.
Forjai da redenção a esplêndida alvorada;
Libertai a oficina e libertai a enxada,
Fazei o bem, fazei a paz, fazei a glória.
Proclamai a instrução gratuita obrigatória;
Ter direito à ignorância é ter direito ao mal.
Alevantai o povo ao nível da moral;
A escola é para isso a única alavanca.
Vamos! emancipar a escravatura branca.
E depois de ter dado enfim estas lições
Podereis suprimir os vossos esquadrões,
Entregar à lavoura os braços dos soldados,
E caminhar na rua à noite, desarmados,
Deixando sem receio a vossa casa aberta:
Um policia gratuito, universal, austero,
Vigiando e guardando assim como um Cérbero
Desde o melhor palácio à última choupana:

Esse policia é Deus - a consciência humana.

VII

Terminemos. Foi grande o crime do soldado.
Matou covardemente um homem desarmado.
À traição. Foi um crime horrível, assombroso.
Pois bem, há para esse enorme criminoso,
Mais do que um salteador, quase que um fratricida,
Um só perdão - a morte, e um só castigo - a vida.

Existe no entretanto uma fera, um abutre.
Um monstro pavoroso, hediondo, que se nutre
De lágrimas e sangue: é mais feroz que a hiena;
Não conhece remorso e não conhece pena;
Insensível à mágoa. às súplicas, á dor;
Forte como um juiz; cego como o terror:

É inviolável: mata e fica sem castigo:
Ainda hoje o Estado é o seu melhor amigo.
Pois bem; eu que defendo o monstro que assassina
Contra o braço da forca e contra a guilhotina,
Eu que prescrevo o algoz, eu exigi-lo-ei
Para enforcar somente esse bandido - a Lei.

Fiel

Na luz do seu olhar tão lânguido, tão doce,
Havia o que quer que fosse
Dum íntimo desgosto :
Era um cão ordinário, um pobre cão vadio,
Que não tinha coleira e não pagava imposto,
Acostumado ao vento e acostumado ao frio,
Percorria de noite os bairros da miséria
À busca dum jantar.

E ao ver surgir da lua a palidez etérea
O velho cão uivava uma canção funérea,
Triste como a tristeza oceânica do mar.

Quando a chuva era grande e o frio inclemente,
Ele ia-se abrigar às vezes nos portais ;
E mandando-o partir, partia humildemente,
Com a resignação nos olhos virginais.
Era tranquilo e bom como as pombinhas mansas ;
Nunca ladrou dum pobre à capa esfarrapada :
E, como não mordia às tímidas crianças,
As crianças então corriam-no à pedrada.

Uma vez casualmente, um mísero pintor
Um boémio, um sonhador,
Encontrara na rua o solitário cão ;
O artista era uma alma heróica e desgraçada,
Vivendo numa escura e pobre água-furtada,
Onde sobrava o génio e onde faltava o pão.
Era desses que têm o rubro amor da glória,
O grande amor fatal,
Que umas vezes conduz às pompas da vitória,
E que outras vezes leva ao quarto do hospital.

E ao ver por sobre o lodo o magro cão plebeu,
Disse-lhe : - «O teu destino é quase igual ao meu :
Eu sou como tu és, um proletário roto,
Sem família, sem mãe, sem casa, sem abrigo ;
E quem sabe se em ti, ó velho cão de esgoto,
Eu não irei achar o meu primeiro amigo !...»

No céu azul brilhava a lua etérea e calma ;
E do rafeiro vil no misterioso olhar
Via-se o desespero e ânsia duma alma,
Que está encarcerada, e sem poder falar.
O artista soube ler naquele olhar em brasa
A eloquente mudez dum grande coração ;
E disse-lhe : - «Fiel, partamos para casa ;
Tu és o meu amigo, e eu sou o teu irmão. -»

E viveram depois assim por longos anos,
Companheiros leais, heróicos puritanos,
Dividindo igualmente as privações e as dores.
Quando o artista infeliz, exausto e miserável,
Sentia esmorecer o génio inquebrantável
Dos fortes lutadores ;
Quando até lhe acudiu às vezes à lembrança
Partir com uma bala a derradeira esperança,
Pôr um ponto final no seu destino atroz ;
Nesse instante do cão os olhos bons, serenos,
Murmura-lhe : - Eu sofro, e a gente sofre menos,
Quando se vê sofrer também alguém por nós. -

Mas um dia a Fortuna, a deusa milionária,
Entrou-lhe pelo quarto, e disse alegremente :
«Um génio como tu, vivendo como um pária,
Agrilhoado da fome à lúgubre corrente !
Eu devia fazer-te à muito esta surpresa,
Eu devia ter vindo aqui para te buscar ;
Mas moravas tão alto ! E digo-o com franqueza
Custava-me subir até ao sexto andar.
Acompanha-me ; a glória há-de ajoelhar-te aos pés !...»
E foi ; e ao outro dia as bocas das Frines
Abriram para ele um riso encantador ;
A glória deslumbrante iluminou-lhe a vida,
Como bela alvorada esplêndida, nascida
A toques de clarim e a rufos de tambor !

Era feliz. O cão
Dormia na alcatifa à borda do seu leito,
E logo de manhã vinha beijar-lhe a mão,
Ganindo, com um ar alegre e satisfeito.
Mas aí ! o dono ingrato, o ingrato companheiro,
Mergulhado em paixões, em gozos, em delícias,
Já pouco tolerava as festivas carícias
Do seu leal rafeiro,

Passou-se mais um tempo ; o cão, o desgraçado,
Já velho e no abandono,
Muitas vezes se viu batido e castigado
Pela simples razão de acompanhar seu dono,
Como andava nojento e lhe caíra o pêlo,
Por fim o dono até sentia nojo ao vê-lo,
E mandava fechar-lhe a porta do salão.
Meteram-no depois num frio quarto escuro,
E davam-lhe a jantar um osso branco e duro,
Cuja carne servira aos dentes de outro cão.

E ele era como um roto, ignóbil assassino,
Condenado à enxovia, aos ferros, às galés :
Se se punha a ganir, chorando o seu destino,
Os criados brutais davam-lhe pontapés.
Corroera-lhe o corpo a negra lepra infame.
Quando exibia ao sol as podridões obscenas,
Poisava-lhe no dorso o causticante enxame
Das moscas das gangrenas.

Até que um dia, enfim, sentindo-se morrer,
Disse «Não morrerei ainda sem o ver ;
A seus pés quero dar meu último gemido...»
Meteu-se-lhe no quarto, assim como um bandido.
E o artista ao entrar viu o rafeiro imundo,
E bradou com violência :
«Ainda por aqui o sórdido animal !
É preciso acabar com tanta impertinência,
Que esta besta está podre, e vai cheirando mal !»
E, pousando-lhe a mão cariciosamente,
Disse-lhe com um ar de muito bom amigo :
«Ó meu pobre Fiel, tão velho e tão doente,
Ainda que te custe anda daí comigo.»

E partiram os dois. Tudo estava deserto;
A noite era sombria ; o cais ficava perto ;
E o velho condenado, o pobre lazarento,
Cheio de imensas mágoas
Sentiu junto de si um pressentimento
O fundo soluçar monótono das águas.

Compreendeu enfim! Tinha chegado à beira
Da corrente. E o pintor,
Agarrando uma pedra atou-lha na coleira,
Friamente cantando uma canção de amor.
E o rafeiro sublime, impassível, sereno,
Lançava o grande olhar às negras trevas mudas
Com aquela amargura ideal do Nazareno
Recebendo na face o ósculo de Judas.
Dizia para si : "È o mesmo, pouco importa.
Cumprir o seu desejo é esse o meu dever .
Foi ele que me abriu um dia a sua porta,
Morrerei, se lhe dou com isso algum prazer.»

Depois, subitamente
O artista arremessou o cão na água fria.
E ao dar-lhe o pontapé caiu-lhe na corrente
O gorro que trazia.
Era uma saudosa, adorada lembrança
Outrora concedida
Pela mais caprichosa e mais gentil criança,
Que amara, como se ama uma só vez na vida.

E ao recolher à casa ele exclamava irado :
«E por causa do cão perdi o meu tesouro !
Andava bem melhor se o tenho envenenado !
Maldito seja o cão! Dava montanhas de ouro,
Dava a riqueza, a glória, a existência, o futuro,
Para tornar a ver o precioso objecto,
Doce recordação daquele amor tão puro.»
E deitou-se nervoso, alucinado, inquieto.
Não podia dormir.
Até nascer da manhã o vivido clarão
Sentiu bater à porta ! Ergueu-se e foi abrir.
Recuou cheio de espanto : era o Fiel, o cão
Que voltava arquejante, exânime, encharcado,
A tremer e a uivar no último estertor.

Caindo-lhe da boca ao tombar fulminado,
O gorro do pintor !

No Chiado

Ó lama do chiado, ó lama do bom tom,
Eu quisera fazer-te um belo poema com
A verve de Musset eo rir de Gavarni;
Mas não merece a pena estar a gente aqui
A descobrir, achar as rimas mais preciosas,
A torcer uma estrofe em espirais nervosas,
A pôr na reticência a indiscrição dum pajem,
A florir num bom verso uma brilhante imagem,
E a enroscar numa ideia um dito puro e fino
Como os ricos florões dum portal manuelino,
Para no fim de tudo encher uma coluna
Dum jornal de dez réis levado da fortuna,
Que amanhã dormirá numa tenda boçal
Entre o queijo flamengo e uma ode imortal.
Eu sentia-me até bastante resolvido
A cantar nesse instante algum vergel florido,
Uma boca escarlate, honesta e virginal,
Uma trança de aurora, um riso de cristal,
Tudo o que há de gentil, de luminoso e puro
- Uma cabeça loira ou um trigal maduro,
E Julieta e Romeu na cena da varanda.
Mas precisava ter um bom papel de Holanda,
Um tipo de Elzevir, um óptimo editor,
E sobretudo em vez dos olhos teus, leitor,
O fresco olhar duma pessoa amada,
Que cobrisse da glória ingénua da alvorada
Os meus versos pagãos cheios de seiva e flores
E ao toque do clarim e ao rufo dos tambores,
Fazendo tilintar as lanças e as esporas,
Eu mandaria então em legiões sonoras
Um exército ideal de estrofes coruscantes,
Que iriam desfiar esplêndidas, radiantes,
Debaixo do balcão dessa criança...

Em suma
Tenho estado a soprar numa bola de espuma,
Que rebentou. Nem sei a transição que fiz
Da lama do Chiado aos sonhos juvenis,
Da frase de Cambrone ao azul da utopia.
Voltemos ao Chiado. É já quase meio-dia;
Vamo-nos encostar à porta da Havanesa,
E veja-se passar Lisboa, essa burguesa
Que vai de risco ao meio e vai de fato preto
Ao sport da uma hora - à igreja do Loreto.

Alguns velhos leões de nobre gaforina
Onde falta o cabelo e sobra a bandolina,
Discutem entre si com toda a autoridade,
Petiscos do Baldazan e coros da Trindade..
Janotas de balcão, Neros hebdomadários,
Que exercem a virtude em dias ordinários,
Correndo no domingo ao vicio, aos sorvedoiros,
Lançando-se às paixões como S. Tiago aos moiros,
Vão meditando já na bacanal tremenda
Aonde à meia-noite o dedo da legenda
Escreverá talvez sobre a muralha espessa
Esta negra inscrição - Dois pintos por cabeça.
Brunidos de entusiasmo, esplêndidos, jucundos
Provincianos joviais da Beira Baixa oriundos,
Observam com prazer e muita admiração
Os progressos que faz a civilização
Na capital do reino.

Exibem-se os alferes,
O encanto do inimigo e o terror das mulheres.

Nos grupos do Prazer, do Chique, da Finança
Admira-se um cavalo, uma girafa mansa
Que vai trotando.
A missa está quase a acabar.
A igreja do Loreto é o piedoso boudoir
Onde Cristo recebe as preces perfumadas
Das almas do bom tom.

Recruzam-se, danadas,
No insano frenesim de rubra extravagancia,
Perversas multidões puxadas à substância,
Calcando dignamente as lamas venenosas,
A lama onde os corcéis das raças milagrosas
Mais gostam de imprimir a marca das suas patas,
E onde às 5 da tarde ilustres burocratas
Poisam a nobre planta ornada de galocha.

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Sinto-me triste. A aurora ingénua desabrocha
Na candura do azul, como uma rosa enorme.
E, quando o meu vizinho (um brasileiro) dorme
Fazendo variações no cornetim nasal,
Eu filho da Utopia e primo do Ideal
Tenho estado rimando esta canção florida,
Que seria melhor, não sendo tão comprida.

A fome no Ceará

I

Lançai o olhar em torno;
Arde a terra abrasada
Debaixo da candente abóbada dum forno.
Já não chora sobre ela orvalho a madrugada;
Secaram-se de todo as lágrimas das fontes;
E na fulva aridez aspérrima dos montes,
Entre as cintilações narcóticas da luz,
As árvores antigas
Levantam para o ar - atléticas mendigas,
Fantasmas espectrais, os grandes braços nus,
Na deserta amplidão dos campos luminosos
Mugem sinistramente os grandes bois sequiosos.
As aves caem já, sem se suster nas asas.
E, exaurindo-lhe a força enorme que ela encerra,
O Sol aplica à Terra
Um cáustico de brasas.

O incêndio destruidor a galopar com fúria,
Como um Átila, arrasta a túnica purpúrea
Nos bosques seculares;
E, Lacoontes senis, os troncos viridentes
Torcem-se, crepitando entre as rubras serpentes
Com as caudas de fogo em convulsões nos ares.

O Sol bebeu dum trago as límpidas correntes;
E os seus leitos sem água e sem ervagens frescas,
Com as bordas solitárias,
Têm o aspecto cruel de valas gigantescas
Onde podem caber muitos milhões de párias.
E entre todo este horror existe um povo exangue,
Filho do nosso sangue,
Um povo nosso irmão,
Que nas ânsias da fome, em contorções hediondas,
Nos estende através das súplicas das ondas
Com o último grito a descarnar mão.

E por sobre esta imensa, atroz calamidade,
Sobre a fome, o extermínio, a viuvez, a orfandade,
Sobre os filhos sem mãe e os berços sem amor,
Pairam sinistramente em bandos agoireiros
Os abutres, que são as covas e os coveiros
Dos que nem terra têm para dormir, Senhor!

E sabei - monstruoso, horrível pesadelo! -
Sabei que aí - meu Deus, confranjo-me ao dizê-lo! -
Vêm-se os mortos nus lambidos pelos cães,
E os abutres cruéis com as garras de lanças,
Rasgando, devorando os corpos das crianças
Nas entranhas das mães!

II

Quando ainda há pouco o vendaval batia
Dos montes nos robustos flancos;
E as nuvens, como enormes ursos brancos,
E em tropel pela abóbada sombria
Dos canhões dos titãs, aos solavancos,
Arrastavam a rouca artilharia;

Quando os rios, indómitos, escuros,
Iam como ladrão saltando os muros,
Para roubar ao camponês o pão;
E, cruzando-se, os raios flamejantes
Abriam como esplêndidos montantes
De meio a meio a funda escuridão;

Quando os ventos aspérrimos, frenéticos,
Como ciclopes doidos, epilépticos,
Com raivas convulsivas
Perseguiam, bramindo às chicotadas,
Das retumbantes ondas explosivas
As trôpegas manadas;

Quando entre os gritos roucos da procela,
A fome - loba - escancarava a goela
Uivando às nossas portas;
E andavam sobre as águas desumanas
Com os despojos tristes das choupanas
Berços vazios de crianças mortas;

Oh! nesse instante, ao ver o povo exânime,
Pulsou da pátria o coração unânime,
Um coração de mãe piedosa e boa...
E das imensas lágrimas choradas
Muitíssimas então foram guardadas
Entre as jóias da coroa.

Mas é certo também que além dos mares
Alguém ouviu, alguém, cortando os ares
Essa terrível dor;
E esse alguém é quem hoje, é quem agora
Morte de fome a soluçar implora
Mais do que o nosso auxílio - o nosso amor.

Vamos! Abrir os corações, abri-os!
Transborde a caridade como os rios
Transbordam dos leitos em Janeiro!
Nem pode haver decerto mão avara
Que o pão recuse a quem lhe deu a seara,
Que a esmola negue a quem lhe deu primeiro.

A miséria é um horrível sorvedoiro;
Vamos! enchei-o com punhados de oiro,
Mostrando assim aos olhos das nações
Que é impossível já hoje (isto consola)
Morrer de fome alguém, pedindo esmola
Na mesma língua em que a pediu Camões!

Dia de Inverno

Mefistofélico, esguio,
Trota o frio
Na égua vesga, endiabrada
- A nortada.

O Sagitário feroz
Crava em nós
As setas e os bisturis
Do pleuris.

Dos troncos dos arvoredos,
Nos rochedos
O vento, o grande organista,
Fantasista,

Toca tremendos galopes
De ciclopes
E valsas doidas, macabras,
Para cabras.

Os velhos escriturários
Salafrários
Gelam dentro das alpacas,
Como facas.

Não sei que trémula arpia
Assobia
Danosas canções funestas
Pelas frestas.

Dos vagalhões - ursos brancos -
Sobre os flancos
Estoira o chicote agreste,
Do nordeste.

As crianças expirando
Vão em bando,
Mortas, da cor das opalas,
Para as valas.

E do cónego feliz
No nariz
Dezembro arvora a bandeira
Petroleira.

O Urso Branco

Ele é descomunal, titânico felpudo;
Anda sinistramente a farejar na treva,
E causa-nos horror como um gigante mudo;

Vive na escuridão fantástica do Neva,
E já ouvi dizer que essa alimária informe
É também como nós filha de Adão e Eva.

Rasteja pela sombra, e mesmo quando dorme
Conserva sempre aberto um olho coruscante,
Como um cato real ensanguentado, enorme,

É o déspota feroz, o César triunfante
Duma crepuscular, longínqua Babilónia,
Que é como um pesadelo, uma visão de Dante.

Nas convulsões febris da bestial insónia
Estorce-se a lamber as garras sensuais,
Ruminado lá dentro o crânio da Polónia.

Anda a espreitar ao longe as torres orientais,
As flechas de Istambul, as mórbidas almeias,
Com o riso dos lobos imperiais.

Tira o sangue do povo e manda abrir-lhe as veias,
E os duques generais e os bispos cortesãos
Misturaram-no com vinho e bebem-no nas ceias.

Satanás é seu pai e os tigres seus irmãos,
Depois de realizar doidas carnificinas,
Lava com água benta as sanguinárias mãos.

Sobre os campos do mal semeia as guilhotinas.
Mergulha brutalmente a plebe esfarrapada
Na brônzea escuridão das tenebrosas minas.

Por isso, quando vai de fronte levantada,
Entre o clamor febril da guarda pretoriana,
Erguendo para a luz a flamejante espada:

Debaixo de seus pés em confusão insana
Sente-se revolver um mar de imprecações,
Que abala o fundamento à consciência humana.

Justiça! vai abrir as furnas dos leões!
Desce daquele inferno às gélidas entranhas,
E arranca-me de lá os tristes corações,

Que sentem sobre si o peso das montanhas...
Transforma numa lança os ferros das algemas,
Vai aos gelos do norte , às solidões estranhas,

Procura a fera brava; ela, mulher, não tremas!
Embebe-lhe sem dó no musculoso flanco
A lança virginal das cóleras supremas.

Monta no teu corcel! Agarra o urso branco,
Ensina-lhe a dançar umas grotescas danças,
E dá-o de presente a um saltimbanco,

Que o mostre numa feira aos risos das crianças.

A Propósito

das

«Vozes do Ermo»

A Valentina de Lucena

I

É uma bela manhã esplêndida de Abril,
Na campina relincha o Pégaso febril.
Indómito corcel, das ventas dilatadas
Lança como um clarão de rubras alvoradas.
Com as patas de ferro e sacudindo as crinas,
Escarvando, amachuca os trevos e as boninas,
Em que a aurora lançou um choro de diamantes.
Tem lampejos ideais nos olhos flamejantes,
Sobre a espinha dorsal herculeamente bela
Ninguém lhe pôs ainda a marca duma sela.
Quem lhe quiser domar o ímpeto selvagem
Necessita ter o bronze da coragem,
Atirar com a alma ao fogo dos combates,
Ter no peito a justiça, e ter nos acicates
Como roseta de oiro a estrela da manhã.
O seu flanco precisa as pernas dum titã
No estante em que sentir no dorso o cavaleiro,
Com o rude fragor sinistro do pampeiro
Desfila a toda a brida alucinadamente.
É como um ferro em brasa o seu olhar candente.
Numa doida embriaguez vai devorando o espaço.
Não fraquejaram nunca os seus jarretes de aço.
Debaixo dos seus pés, na fúria do galope,
Como sob o martelo enorme dum ciclope,
Quebra a rocha, espirrando o fogo em mil centelhas.
Correm-lhe dos ilhais as púrpuras vermelhas.
Voa, E ora atravessa alegre, intemerato,
Um belo campo em flor onde brilha um regato,
Uma aldeia tranquila, uma cidade imensa
Com estátuas de heróis, como Roma ou Florença,
Um caminho em Abril onde em noites piedosas
Desabroche ao luar o cálice das rosas,
Uma verde colina, uma antiga floresta,
Em suma, ora atravessa a Natureza em festa.
Ora vai precorrendo os areais ardentes
Com o rungir do tigre e o silvar das serpentes,
A charneca sem fim, o monte que produz
Só o cardo torcido entre os rochedos nus,
As negras solidões da morte, os precipicios,
As Gomorras onde há fermentações de vicios
E púrpuras e fome e peste e bacanais...
É a viagem da Vida, os contrastes brutais
Entre o sapo do enxurro e a flor da Primavera,
Entre o ninho e o covil, entre a pomba e a fera,
Entre um beijo inocente e um beijo que dá asco
Entre o filho do Rei e o fiho do carrasco,
Entre Nero e jesus, entre Caim e abel.
E não pára , não dorme o intrépido corcel.
Depois não marcha só ao despontar da aurora,
Ou à luz do luar; a toda e qualquer hora,
Seja noite ou manhã, seja Dezembro ou Maio,
Ou ao clarão da lua ou ao clarão do ralo,
Batido pela chuva e pelas ventanias,
Vai galgando e cortando as amplidões sombrias,
Até que o cavaleiro exausto e moribundo,
Depois de ter andado assim por todas as estradas,
Depois de ser corrido a insultos e a pedradas,
Depois de ter sentido as mais profundas dores,
Coberto de ignominia e coberto de flores,
Já quase a sucumbir aos golpes do cansaço,
Brilhante como um Deus, roto como um palhaço,
Exclama: - Eis-me chegado ao meu destino -
à glória! -
Bate à porta da campa, e vem abrir-lha a História.

II

Ó sublime criança, ó meiga Valentina,
Quando tu de manhã vês pastar na campina
Entre o róseo nevoeiro o Pégaso selvagem,
Atrevida e gentil, como um pequeno pajem,
Corres; sem medo algum bates-lhe sobre a anca,
Lanças à crina escura a mão nervosa e branca,
E rindo, sem fazer o mais pequeno esforço,
Dás um salto elegante e pisas-lhe no dorso.
E o cavalo, sentindo o peso duma flor,
Caracola orgulhoso e vai pelos caminhos
Cheios de luz, de sons, de frémitos, de ninhos,
Pelos ricos vergéis, pelos virentes prados,
Obriga-lo a saltar as sebes dos valados,
E colhes, quando salta, um pâmpano da vinha,
Cantas e ris... Mas, ai! ó mísera e mesquinha,
Tu olhas para casa, e vês a turba aflita
Dos nossos menestreís que te suplica e grita
Que voltes enfim é impróprio de uma dama
Uma setroinice tal! Vidal - o meigo, exclama:
«Por Cúpido e por Deus, senhora que imprudência!
Que susto nos causou! Creia vossa excelência!
Que isso é besta ruim, é uma fera danada...
Depois sem albardão, sem estribos, sem nada!...
Credo! Já me partiu um dia uma costela!
Um democrata surge e branda da janela:
«Ó D. Valentina! Ó D. Valentina!
Por quem é, por quem é! apeie-se menina!
Por tudo quanto eu amo, evite uma desgraça:
Em nome do Direito e da nuvem que passa,
Por alma de Danton, pela sombra da tília,
Por Madame Roland, pela Jovem Lídia,
Sim, por tudo que eu amo em toda a Natureza,
Desde a linfa de prata à convenção francesa,
E desde Oitenta e Nove até à flor-de-lis!»
Alberto Pimentel alçaprema-se e diz:
«Vamos buscá-la já! Vamos salvar-lhe a vida!»
Correm todos; e tu, cercada e constrangida,
Desces. Vão-te buscar uma burrinha mansa,
E obrigam-te a montá-la... Um dos barbas afiança
Que jumenta melhor, mais gorda, mais pacata
Não existe. Vidal condu-la pela arreata;
Fernandes vai atrás, a excitar a energia
Da bucéfala. e toda a bela companhia
Desaparece ao longe em grande desfilada,
Montando nobremente os Pégasos de Almada,
Que devoram o espaço e a erva da campina.
Súbito um trovão avista uma bonina.
«A inocente bonina! a flor que a virgem ama!
«Oh! cantemo-la, sim! Vidal aflito, exclama.
«Já sinto arder no crânio o génio que delira!
«Menestréis, menestréis, toca a afinar a lira,
«Mais suave que o mel doirado das abelhas».
E começa a sentir-se o ranger das cravelhas.
«Depois do malmequer cantem-se as borboletas!
(E cantam-nas). «Depois os jasmins e as violetas!
(E cantam-nas também). «E agora Deus e a brisa
«E mais a D. Amélia e mais a D. Elisa
«E a Saudade, o Martírio, a Prece, a Rosa, O Vinho,
«E a cândida Leonor, mulher do meu vizinho
«E os peitos de Adelaide e boca de sicrana...
E enquanto os menestréis ideais da caravana
Extraem da teoria os íntimos lamentos,
Na campina florida os plácidos jumentos
Num doce bucolismo andam tosando a aveia.
Um deles, pensativo e merencório, orneia.
O pálido clarão do Sol doira as escarpas.
E os barcos, recolhendo ao seu alforge as harpas,
Galopam através do campo solitário,
Emigrados do Azul, cumprindo o seu fadário
Neste mundo horroroso e vil que lhe faz troça.
Os lentos aldeões vão recolhendo à choça.
Latina - O Ferrabrás e Coelho - a Madalena,
Um doce como a pomba, outro mau como a hiena,
Caminham par a par, beijando-se entre si.
Atrás segue Vidal e João de Lemos e
Os pálidos orfeus que sabem os arcanos
Para sensibilizar as rochas e os pianos.
Um deles, trovador, noticiarista e magro,
Cavalga etereamente o vaporoso ónagro,
Curvando sobre a besta a solitária espinha.
Vidal tira a jaqueta - um pâmpano de vinha
E eu ao vê-los passar cheios de languidez
Pergunto-lhes então: «Aonde vão vocês?
À Cova da Piedade? à Arrábida? ao Alfeite?
Vocês vão merendar? vão passear o leite?
Aonde vão vocês?» Responde-me Vidal:
«Nós vamos para aqui em busca do Ideal».

As Praias

O rude coração do amargo oceano
Tem virtudes enérgicas, austeras:
Dá um heróico lampejo ao corpo humano,
Um sadio florido de primaveras.
Essas almas dolentes, requebradas,
Tristes como o cantar de um rouxinol,
Fá-las fortes, viris, iluminadas:
Brilhantes como o Sol,
E rijas como espadas
Um corpo frouxo e mórbido e franzino,
Cheio de palidez etérea e doce,
Torna-o como se fosse
De bronze cristalino.
Depois, o aroma acre dos pinheiros,
A borrascosa voz dos marinheiros,
E a vastidão da esplêndida paisagem,
Tudo faz rebentar em nossos peitos
O bronze inabalável da coragem.

*
* *

Deixai os plúmeos leitos
Onde o espírito lânguido desmaia!
Vinde viver na praia
Entre as coisas sadias, triunfantes
Do belo mundo antigo!
Despi esses vícios irritantes
Como quem despe uns trapos de mendigo!

*
* *

Viver numa casita à beira-mar
Feita no gosto inglês,
Casa de um só andar
E sem balcão chinês;
Ler páginas vibrantes, luminosas,
Ricas de coisas sãs e duradoiras;
Beijar crianças puras, vigorosas,
Ainda mesmo que não sejam loiras;
Junto a isto um amigo verdadeiro,
Saúde e algum dinheiro,
Eis a vida melhor, mais pitoresca
Que existe à luz do dia...
A vida assim é uma roseira fresca,
Inundada de orvalhos de alegria!
Fui há dias à praia, e Deus me ajude
A castigar a miserável gente,
Que vai gastando a alma inutilmente
Sem honra, sem trabalho e sem virtude.

*
* *

As damas do bom-tom
Estorcem-se no mar,
Vestidas lindamente à benoiton.
E uns vadios, de pé sobre os rochedos,
Com largo riso alvar
Vão sublinhando eróticos segredos...

*
* *

Como um bando ligeiro de andorinhas,
Sobre a húmida areia reluzente
Brincam alegremente
As loiras inglesinhas.

*
* *

Montados sobre rápidos fouveiros,
Galopam três morgados,
Rijos como sobreiros,
Brutos como soldados.

*
* *

Um grupo de ridículas casquilhas
Sorriem dumas boas provincianas,
Duma tribo gordíssima de manas
Com netas, com sobrinhas e com filhas.
Esta leva o vestido mal talhado,
A outra vai de verde, a cor da esperança...
E aquela outra de rosto afogueado
Leva as cores do arco da aliança.
Sacodem dos vestidos a poeira
Com uns lenços de rendas trabalhosas,
Feitas por mãos virtuosas
Em noites de serão junto à lareira...

*
* *

Além, sobre um balcão, sem ser florido,
Uma Ofélia, com vistas sensuais,
Sonha coisas ideais
Em que entra tudo menos o marido.
Ela pensa nos céus, arrebatada
Num espasmo romântico, nervoso...
Adora Lamartine... e é casada
Com um burguês de ventre majestoso.
Um tolo e um janota,
De mão maior que a luva
E pé maior que a bota,
Com os olhos desgraçados
Namora uma viúva
Que tem cem mil cruzados.

*
* *

Um triste desses mártires sandeus
Crava a fabril luneta
Numa linda, irritante Julieta
Que teve já uns poucos de Romeus.
No entanto adora-a com paixão ardente!
Chama-lhe amor-perfeito,
E vai casar com ela simplesmente
Por ter o pé bem feito.

*
* *

À noite a gente ociosa
Que desconhece o orgulho do trabalho
Assenta-se ruidosa
Em volta de um baralho.
Começa o jogo. A luz do candeeiro,
Mais crua do que o aço,
Bate em cheio na fronte do banqueiro
De um amarelo gorduroso e baço.
Um que a seguir perdera já três vezes
Faz cálculos empiricos...
Jogam entre os burgueses
Alguns poetas liricos...
........................................
........................................

*
* *

Quisera contar tudo,
Impossível. A pena cai da mão,
E o lábio fica mudo,
Mudo de indignação.
E o mar saudoso e largo,
Formidável, colérico, profundo,
Chora com choro amargo
Sobre a mesquinha podridão do mundo.
Chora com choro amargo e com saudade
Dessa alegria intemerata e séria,
Desses tempos viris em que a matéria
Produzia gigantes de bondade!

Génios

(Fragmento)

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.......................................................................
E disse-me: Poeta, ao longe no horizonte
Não vês quase a lamber a abóbada do Céu
Brilhante e luminoso um túmido escarcéu?
Como alvacento leão, na rápida carreira
Vem sacudindo a juba... A natureza inteira
Cisma, contempla, escuta o cântico profundo
Em trágico silêncio. O Sol já moribundo
Resvala-lhe no dorso, iria-lho de chamas,
Como dum monstro enorme as fúlgidas escamas...
Rugindo enovelada em turbilhão insano,
A vaga colossal, rasoira do oceano,
Lá vem rolando grave, e deixa ao caminhar
Um campo atrás dum monte, um lago atrás dum mar!
Qual lúcida serpente agora ei-la decresce
Em curva indefinida; - alonga-se... parece
Que a terra há-de estoirar em brancos estilhaços
No circulo fatal dos seus enormes braços.
Como galope infrene! Ei-la que chega!... voa
Num ímpeto feroz, num salto de leoa
Aos rudes alcantis! e em hórrida tormenta
Na rígida tranqueira o vagalhão rebenta,
Bramindo pelo ar: trepa, vacila, nuta,
E exânime por fim, vencida nesta luta,
Sem voz, sem força, inerte, exausta, esfarrapada
Lá vai... aonde a leve a ríspida nortada.
No entanto uma outra vaga e outra e outra e mais,
Exércitos sem fim de monstros colossais,
Lá partem do horizonte e vem uma por uma
Fugir e desfazer-se em flocos de alva espuma.

Mas neste galopar indómito, infinito
As ondas vão minando a rocha de granito...

Açucenas Alemãs

O norte exclama: Desgraçada França!
Paris é velha meretriz devassa,
Magra «cocote» que entrebucha e dança
Sobre o cadáver da latina raça.

Berlim, oh! essa a capital augusta
Nunca um só beijo lhe roçou nos lábios!
Burguesa honesta, colossal, robusta,
É mãe fecunda dos heróis, dos sábios.

Sim, Alemanha, és grande, és virtuosa!
Deixa que a França, a velha escrofulosa
Na podridão se enterre e aniquile!

Mas, no fim disto tudo, o que me espanta
É que os teus reis, Germãnia sacrossanta,
Vão procurar esposas no Mabile!

Ruínas

I

E é triste ver assim ir desfolhando,
Vê-las levadas na amplidão do ar,
As ilusões que andámos levantando
Sobre o peito das mães, o eterno altar.

Nem sabe a gente já como, nem quando,
Há-de a nossa alma um dia descansar!
Que as almas vão perdidas, vão boiando
Nesta corrente eléctrica do mar!...

Oh ciência, minha amante, oh sonho belo!
És fria como a folha dum cutelo...
Nunca o teu lábio conheceu piedade!

Mas caia embora o velho paraíso,
Caia a fé, cais Deus! sendo preciso,
Em nome do Direito e da Verdade.

II

Morreu-me a luz da crença - alva cecém,
Pálida virgem de luzentas tranças
Dorme agora na campa das crianças,
Onde eu quisera repousar também.

A graça, as ilusões, o amor, a unção,
Doiradas catedrais do meu passado,
Tudo caiu desfeito, escalavrado
Nos tremendos combates da razão.

Perdida a fé, esse imortal abrigo,
Fiquei sozinho como herói antigo
Batalhando sem elmo e sem escudo.

A implacável, a rígida ciência
Deixou-me unicamente a Providência,
Mas, deixando-me Deus deixou-me tudo.

A. L.

Não és a flor olímpica e serena
Que eu vejo em sonhos na amplidão distante;
Não tens as formas ideais de Helena,
As formas da beleza triunfante;
Não és também a mística açucena,
A alva e pura Beatriz do Dante;
És a artista gentil, a flor morena
Cheia de aroma casto e penetrante.

Não sei que graça, que esplendor, que arpejo
Eu sinto dentro da alma quando vejo
Teu corpo aéreo, matinal, franzino...

Faz-me lembrar as vívidas napeias,
E as formas vaporosas das sereias
Rendilhadas num bronze florentino.

No Boulevard

Às dez horas da noite estava o boulevard
Pletórico, febril. Sentia-se o coaxar,
O murmúrio, o marulho, o movimento insano
Dos vícios, das paixões, do formigueiro humano
Torcendo-se ao clarão do gás, como répteis
Sobre o fogo. O prazer abria os seus covis
Ébrios de luz, de sons, de orquestras, de violetas,
Lançando pelo ar as ígneas cançonetas,
Exibindo o rubro escândalo das valsas
O impudor verdadeiro e as dentaduras falsas,
Golfando o vinho em onda, a saturnal em fúria,
Derretendo os milhões nas brasas da luxúria,
Causticando o deboche, inflamando o apetite,
Transformando a existência em bomba, em dinamite
E lançando-lhe em cima uma pocheira acesa,
Fazendo um calemburgo depois duma torpeza,
Finalmente amarrando a máquina do excesso
Ao comboio da vida, ao grande trem expresso
Da loucura, e bradando, a rir com riso atroz:
- O dilúvio que venha... ainda antes de nós!
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.............................................................................
Ruidoso como a onda, ardente como a lava,
O negro turbilhão dos vícios perpassava,
Desde o vício elegante, altivo, aristocrata,
Que odeia a podridão vulgar porque é barata;
Desde o vício que tem, além dum ar gentil,
Cavalos de Inglaterra e amantes do Brasil;
Desde o vicio doirado e fino da opulência,
Um vicio reduzido a triplicada essência,
Mergulhado em Champanhe e rendas de Lyon,
Um vício que é tão mau por ser, que horror! tão bom!
Até ao vício triste, o imundo vício roto,
Que almoça na estrumeira e vai jantar no esgoto,
O vício tenebroso, asqueroso, bestial,
Que só dorme em lençóis... dormindo no hospital!
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..............................................................................
E eu ao ver perpassar a multidão sonora,
Enterrada no flanco a venenosa espora
Do deboche, eu ao ver a triste fúria insana
Do rei da criação, da velha besta humana,
Correndo ao vício, ao crime, à onda, ao sorvedoiro,
Como contra uma capa ensanguentada um toiro,
Eu então exclamei:

- Que esplêndido festim!
Vale a pena viver num paraíso assim!
Como isto é bom! chegou-se à perfeição suprema:
Partiu-se a cruz, o trono, o báculo, o diadema;
O progresso, fazendo as suas novas leis,
Deu o ceptro ao Direito e o guarda-chuva aos réis.
Temos livros, jornais, telégrafos, vapor,
Retortas para a luz, farmácias para a dor,
Há óptimos bordéis, há excelentes vinhos.
E podemos andar à noite nos caminhos
Com toda a segurança, inteiramente inermes,
Oh! a grande, a ideal república dos vermes!
Como esta sociedade é baixa e libertina!
Dum lado está Proundhomme e do outro Messalina.
Gozar? sim; mas gozar com toda a segurança:
A razão e a luxúria; a liberdade e a pança.
Que haja um grande sossego e haja prazer à farta
O bordel e o gendarme, a saturnal e a certa.
Um ramo de oliveira a presidir à orgia.
Nero feito barão, Nero com mercearia.
O ponto essencial é não trazer grilheta.
Uma camisa branca, uma consciência preta.
Um ar pouco sério, um nome, algum dinheiro,
Eis tudo o que se exige a qualquer bandoleiro
Para representar a farsa desta vida.
A virtude consiste em ter folha corrida.
A moral é uma blague; apenas se suporta
Num drama ou num sermão; de resto é letra morta
Que nada tem que ver com câmbios, com negócios.

Entre os homens não há fraternidade - há sócios.

Gozar, gozar, gozar, - eis o agulhão latente,
A gangrena inflamada, o venenoso dente
Que nos morde, nos rói, nos punge e nos lacera.
Existe dentro em nós uma insaciável fera
Que reclama o prazer em gritos lancinantes
Que exige o brilho do oiro, as bocas das amantes,
O vício até ao crime ou até à loucura.
A realidade, a vida, é um bem que pouco dura.
Tornemo-la febril, alcoolizada, intensa.
E bebamos o extracto. O mais lança-lo fora.
É vivermos um século em cada quatro de hora.
Aproveitemos bem o nosso sangue, e ao cabo
Ou que nos leve Deus ou que nos leve o Diabo,
Que tenha mais razão o escalpelo ou a cruz,
Que dissesse a verdade ou Buchner ou Jesus,
E que as almas, depois destas paixões protervas,
Sirvam de anjos ao Céu ou de alimento às ervas,
É uma coisa indiferente, inútil; pouco importa;
Enquanto não se abrir a tenebrosa porta
Que dá para o festim dos vermes subterrâneos,
Enquanto que existir dentro dos nossos crânios
A centelha vital chamada o pensamento,
Não deixemos perder um único momento,
É furar, é furar com a broca da ambição
Na montanha da vida o túnel do milhão.
Lembremo-nos que o mundo é hoje um paraíso
Confortável onde há tudo quanto é preciso:
Magnificas maçãs e esplêndidas serpentes...
.............................................................................
.............................................................................
Eu que pertenço todo à aspiração moderna,
Eu que sei que há uma lei, viva, profunda, eterna,
Que inclina para a luz o espírito das coisas,
Eu que não choro ao ver as funerárias loisas,
Onde dormem para sempre os ídolos de outrora,
Ao ver tanta imundície e ao ver tanta baixeza,
Sinto entrar na minha alma a noite da tristeza,
E, não sendo cristão, choro, e prefiro até
O mundo de Jesus ao de Baptista Say.

Carnaval

Palhaços, histriões, arlequins, saltimbancos,
Verdes, negros, azuis, ensanguentados, brancos,
Cor de Sol, de luar, de lama, de verdete,
Com flâmulas azuis de raios no topete,
Com a cara de gesso e uma boca vermelha,
- Facada escancarada a rir de orelha a orelha, -
Palhaços, histriões, arlequins, meus amigos!

Sinto-me triste como Césares antigos.

Alegrai-me! fazei que em meu lábio mordente
Desabroche auroreal, doida, magnificente,
A gargalhada em flor com rutilâncias claras
De papoilas cantando, a arder, por entre as searas!
Ziguezagueai, saltai, coriscai! Quero ver-vos,
Num frenesi rabioso e eléctrico de nervos,
Espíritos de azougue, almas de catechu,
Cair dum quarto andar num bate c mais u
Sobre o asfalto, e pinchar, cabriolar num novelo
Até ao quinto ou sexto andar do Sete-Estrelo!
Rebolai-vos a rir em fogo, em fúria, em brasa!
A Gravidade é um ventre e a Loucura uma asa!
Agitai, tilintai, na entrudada cruel,
Em chapéus de Pierrots guizos de cascavel!
Esfolai-me o bom Censo obeso, o pulha, o pança!
Armai-lhe com a pele um bombo, e numa dança
Macábrica fazei rufar, bailando a trote,
Sobre os coiros do Pança os fémures do Quixote,
Sobre o odre da Prosa as canelas do Ideal!
Quero uma farsa atroz, cómico-sepulcral!
Cuspi fogo, escarrai vitríolo, pedi
As unhas de aço ao tigre e o dente ao javali,
E voai, correi, pulai, pelo universo fora,
Lambuzados de graxa e de vinho e de aurora,
A morder, a estripar, dilacerar, raspar
O gordo Egoísmo, o Egoísmo ovante, o Egoísmo alvar,
Omnipotente Deus-Bandulho, Grão-Mogol,
Rei-Cebo enfim, bem mais tirano que o Rei-Sol
Bombardeai-me a milhões de abóboras porqueiras
Esse monstro que passa, hidrópico de asneiras,
A Nulidade inflada, imortal, triunfante,
Zero imenso a mover-se em patas de elefante!
A Hipocrisia, obliqua e vesga, ide de manso
Levantar-lhe o chinó viscoso que tem ranço,
Quebrar-lhe a dentadura a supurar gangrena,
Pôr-lhe ao léu a carcaça abjecta, a carne obscena,
E entregá-la, assim nua e podre e desdentada,
Ao ladrar do gavroche e ao latir da canzoada!
Empalai em cem mil foguetes cem milheiros
De Tartufos, com bons cachaços, bons traseiros,
Bons lombos, e a zurrar, de hábito e de camãndulas,
Que arrebentem no azul profundo em três girãndolas!
Sede estranhos, brutais, absurdos, incoerentes!
Esfuziai busca-pés, rútilos de serpente,
Por entre a turfa-multa orneando em grossa orgia!
Refulja-vos nas mãos o gládio da Ironia!
E na ponta cruel da vitoriosa espada,
Depois de bem brandida e bem ensanguentada,
Poise, - beije de luz, de graça e de pureza! -
Leve, aérea e divina, a calhandra gaulesa!
Achatai o orgulho e engrandecei o humilde:
No esterco de Ezequiel e Job, deitai Rotschild.
Servi Lúcuno assado e Creso em costeletas
Ao cão magro que almoça à noite nas sarjetas
De Subura. Fazei a paz no mundo todo,
Transformando o diamante em carvão, o oiro em lodo,
A prata em cobre, o cobre em ferro, e o ferro até,
Sendo ferro de Krupp, em ferro de Bravais!
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.........................................................................................
E quando vier enfim com um destacamento
O terrível senhor doutor Morais Sarmento,
Para vos encaixar dentro do chilindró
Ponde aos cornos da lua a escada de Jacó,
Subi, trepai, galgai, vertiginosamente,
Até lá cima: firmes os pés sobre o crescente,
O mais hercúleo, e vão, erectos sobre os ombros
Uns dos outros, formando uma torre de assombros,
Fantástica babel de arlequins, saltimbancos,
Verdes, negros, azuis, ensanguentados, brancos;
Cor de Sol, de luar, de lama, de verdete,
Com flâmulas azuis de raio no topete.
Com a cara de gesso e uma boca vermelha,
- Facada escancarada a rir de orelha a orelha, -
E todos, lampejando entre as poeiras astrais,
A fazer, juvenis, épicos, triunfais,
- Ao ritmo dum imenso e invisível saltério,
Jogos de malabar com sóis, no azul etéreo!...

Conselhos Académicos

Procurai com todo o esmero
A sobriedade, o aticismo:
Um gigante é um exagero,
E um vulcão é um gongorismo.

Ó águias, para sofrerdes
Do Sol o rubro clarão,
Deveis pôr lunetas verdes,
Como o meu tabelião.

A luz demais causa dano:
Emudece o rouxinol;
Vá lá cima Quintiliano
Pôr um abat-jour no Sol.

O estilo rico e brilhante,
Feito de alvoradas de oiro
É como as mãos dum marchante
Tintas no sangue dum toiro.

Não mergulheis a paleta
No arco da aliança, artistas;
Fez Deus essa tabuleta
Como reclamo aos droguistas.

A doida orquestra - a procela
Rebenta, estoira, assobia;
Venha um mestre de capela
Dar-lhe lições de harmonia.

E esse cantor arruinado,
Rouco, epiléptico - o mar
Precisa um tiple castrado
Para aprender a cantar.

O Amor

A Guilherme de Azevedo

I

Eu nunca naveguei, pleguissimo argonauta
Dans les fleuves du tendre, onde há naufrágios bons,
Conduzindo Florian na tolda a tocar frauta,
E cupidinhos de oiro a tasquinhar bombons.
Às horas em que está já Menelau deitado,
A tanger o arrabil sob os balcões em flor
Dos castelos feudais de papelão doirado.
No canto de anfitrite as vaporosas fraldas,
(Eu não quero com isto, ó Vénus, descompor-te)
Nem costumo almoçar coroado de grinaldas,
Nem nunca pastoreei enfim, vestido à corte,
De bordão de cristal e punhos de alençon,
Borreguinhos de neve a tosar esmeraldas
Num lameiro qualquer de qualquer Trianon.
Eu não bebo ambrósia em taças cristalinas,
Bebo um vinho qualquer do Douro ou de Bucelas,
Nem vou interrogar as folhas das boninas,
Para saber o amor, o tal amor das Elas.
Não visto da poesia a túnica inconsútil,
Pela simples razão, sob o pretexto fútil,
De ter visto passar na rua uns pés bonitos;
Nem do meu coração eu fiz um paliteiro,
Onde venha o amor cravar os seus palitos.
Sou selvagem talvez, e sou talvez grosseiro,
Mas as coisas que sinto eu digo-as francamente:
Não quebro da friura a água de Castália,
Nem a bebo panada assim como um doente.
Detesto o lamurear dum realejo de Itália,
Detesto um maçador, detesto uma maçada,
Um discurso comprido, uma bota apertada,
E uma unha raspando a cal duma parede;
Detesto o pedantismo, a hidrofobia, e crede
Que detesto também com infinita zanga
As paisagens, horror! bordadas a missangas,
Que a província fabrica, e que Lisboa admira;
Detesto duma letra o prazo, quando expira,
Detesto intimamente a carta de conselho,
Detesto o calembur, como um toiro o vermelho,
E detesto da morte pálidos umbrais;
Detesto os folhetins que escrevo nos jornais,
Detesto Tito Lívio e detesto os venenos,
Mas detesto tudo isso ainda muito menos
Do que a sensiblerie, a doce musa antiga,
Que passou de ser musa a ser uma lombriga.
Eu não subo, é verdade, a calçada do Combro,
De bengala na mão e de madeiro ao ombro,
Como um Cristo-Romeu, como um Jesus-Manfredo;
Não me chamo Lindor, nem Artur, nem Alfredo,
E nem recito ao piano, o que parece incrível,
Mas enfim eu não sou um cofre incombustível,
Eu sou um homem também, eu também sinto e vivo,
Tenho o meu coração no lugar respectivo,
Admiro um corpo airoso e fino e delicado,
Sou como toda a gente um bacharel formado,
E posso dar por isso a minha opinião
Sobre o amor - essa eterna, essa imortal canção.

II

O amor feito petisco brisa e filomela,
Ao próprio coração pondo uma manivela
De realejo, e passando uma existência falsa
A traduzir em polca, em hino, em guincho, em valsa
As guerras do alecrim e mais manjerona,
Moídas como café nessa imortal sanfona;
O amor literatice, o amor licor de rosa,
Lacoonte de biscuit, torcendo-se aos corcovos
Nas doces espirais duma lampreia de ovos;
O amor açucarado, o amor amor-prefeito,
De tristeza na fronte e de vulcão ao peito,
A rouxinolizar um berimbau de alquime;
O amor de barba intensa, o velho amor sublime
Dos precitos, aos quais a desventura alquebra,
Mussets de botequim que vão beber genebra
Sobre o cairel do abismo às horas do sol pôr:
O amor que se derrete, o florianesco amor,
De conceitos gentis, subtis, que eu não destrinço,
- Um amor sustentado a beijos e a painço,
Que suspira e soluça e chora e gargareja
À noite na varanda e de manhã na igreja;
O amor que passa a vida a celebrar as bodas
Como Ela que contém em si as elas todas;
O amor com a tristeza aérea dum arcanjo,
Mas arrostando sempre, insípido marmanjo,
Das asas de flanela e franja inocentíssima;
O amor bijutaria, o amor pomada alvíssima,
Enfim, o termo amor, o puro amor ideal,
O amor sem sentimento - o amor sentimental, -
Oh, esse amor detesto-o, e entrego-o com delicia
Às bengalas dos pais e às unhas da policia.

III

Mas quando o amor se torna em paixão verdadeira,
Puro como uma hóstia erguida sobre o altar,
Quando um amor domina uma existência inteira
Como a lua domina os vagalhões do mar,
Quando é o amor radiante, esplêndido, que arvora
Em nossos corações um pavilhão de aurora
Desdobrado no azul, quando é o amor profundo,
Um amor que nos veste uma rija armadura
Para se atravessar uma floresta escura;
Então adoro o amor, de joelhos, como adora
No topo da montanha um índio o Sol doirado,
Porque um amor candente é uma hóstia de aurora,
E o peito que o encerra é um sacrário estrelado!